У меня тоже съехавшая семья. Или я просто мудак, скорее все вместе. Короче, мать конечно поехала, но не как у ОПа. Съехал (пока еще в хорошем смысле) от нее к деду с бабкой, т.к от них в технарь ездить быстрее, чем из той деревни, куда меня увезла мать (развелась с батей). Они всегда были каким-то пришибленными, открывают дверь и смотрят на меня, блять. На вопрос "Ну?" или "Что?" отвечают "Ничего", и никогда не закрывают дверь. СТО, блять, раз об этом говорил им. У бабки вообще каша в голове, живет по программам Малышевой, Бабкиной и каких-то сверхпетухов из телевизора. И ладно бы ко мне не лезла, так ведь вечно доеётся со своим "А ВОТ У ВАНИ-СОСЕДА...", "КОГДА В БОЛЬНИЦУ ЛЯЖЕШЬ?" (намек на то, что я сижу весь день за компьютером) ну и все в таком духе. Не спрашивая меня покупает какое-то говно, а потом обижается, что я не хочу его носить. Купила какую-то зимнюю куртку, в которой я как новогодняя елка. Вечно накупит 1488 штук рубашек, которые я ни разу не одену, тк люблю балахоны. Тоже давно сказал, что мне не надо без меня ничего покупать, пока сам не попрошу, но ей все равно, она на своей волне. По КД беспричинные наезды устраивает, да и не только она, видители я с ними не разговариваю и в ДУШУ ПЛЮЮ. Ну уху есть, а о чем с ними базарить, если они вечерами смотрят свои сраные сериалы, пусть говорят, соловьева и страшилки про хохлов? Или обмениваться дежурными фразочками аля "Что интересного рассказать можешь?", "Что вокруг слышно?" - я этого не люблю. Еще у нее есть ЛИЦЕВАЯ СТОРОНА У ДОСКИ, то есть я понимаю, если бы одна сторона была для мяса, другая для рыбы, но резать ТОЛЬКО с одной стороны и тем более бугуртить по этому поводу... Дед, тоже сумашедший, ичсх оба любят ванговать и думать за других. Пример: я всегда впритык иду на автобус и еду по проездной карте (на автобусе дешевле), но сразу после автобуса приходит маршрутка, они же по своим часам неправильным вечно кудахтают про то, что я опоздаю, хотя такого никогда еще не было. Уходя, слышал, как они говорили: ДА ОН НАВЕРНОЕ НА МАРШРУТКЕ ЕЗДИТ, КОЗЕЛ ЛИПУЧИЙ, ДЕНЬГИ НЕ БЕРЕЖЕТ и так далее. В итоге вечером до меня докудахтался батя по телефону, я даже объяснять ничего не стал, просто трубку бросил, ибо настопердело это. И таких вот историй просто МИЛЛИАРД, но все они по таким мелочам, что я не могу вспомнить больше.

Давно бы уехал от них, но я же корзинус - ни работы, ни подработки, да и не умею я ничего.

Я просто хочу сказать, что если в роду есть поехавшие, то посмотри, не такой же ли ты, или не будешь ли ты таким.

У меня со стороны отцовской линии почти все родственники поехавшие, даже удивляюсь как иногда редкие адекватные пробабушки выносили всю эту поехень.

И вот вижу, что батя тоже стал поехавшим, хотя до этого был адекват и сам охреневал со своей семьи, а теперь такой же, лол. Всякие дополнительные пакеты в виде политики, УКРАИНАУКРАИНАУКРАИНА везде враги, РЕНТИВИ ТАЙНЫ РУСИ, экстрасенсы. Покупает всякое говно, которое ломается, покупает в интернете, где его напёрстывают. Особенно помню, когда был в поиске работы он, он три, ТРИ АЖ РАЗА отправил деньги какому-то петуху, который должен был якобы прислать книгу как прийти к успеху, в итоге пришёл вирус, который добил и без того натерпевшийся ноутбук. Иногда от политики может поехать настолько, что может собирать вещи на донбасс или пойти мочить турков.

С одной стороны доставляет смотреть на его бугурты, когда я их обозначиваю, с теми же просраными покупками. И ведь ни разу не признался что его как лоха сделали. Что с политикой фейлов хватает, что с его жизненными принципами. Например, кудахтал мне в мозги с армией, я же оперировал что армия не стоит потраченного времени. В итоге так получилось, что забрали в армию откосить было никак, и когда батя встретил, то прям весь радостный был, будто я сейчас скажу какая армия крутая, в итоге сказал, что армия не нужна, это просёр времени особенно для спеца с красной вышкой, кем я и являюсь, и только сказочные персонажи могут гордиться что провели там год. И батя стал ходить кругами и вспопыхать, к слову, и сейчас ходит, т.к. дембельнулся я недавно.

Может кто-то скажет - для чего ты потруниваешь над батей? Я просто скажу, что я устал с ним бороться и на доводы ему категорически положить с прибором, какими бы очевидными бы они не были. Да и видел я такую шизу у остальных родственников, боюсь как бы подобная параша меня не зацепила или моих детей.

Сейчас расскажу вам увлекательные истории про батю:

1. Мой батя всегда спорит со мной по малейшему поводу до усрачки и любит делить на ноль. Если я понимаю свою неправоту и начинаю с ним соглашаться, он внезапно переходит на мою же прошлую точку зрения(!) и продолжает спор со мной(!!!). Шаблон рвется просто за раз.

2. Мой батя очень труслив - например моя мать рассказывала как в молодости мой батя прятался за ней от своры собак, которые напали на них когда мои родители ждали троллейбус. Потом ржал весь троллейбус.

3. Мой батя суеверен - он может закатить скандал если я не постучу по дереву или не посижу на дорожку. Особенно доставляет то, что он может посреди города ломануться к дереву на обочине и, под взглядами прохожих, начать с ним обниматься и бормотать какие-то одному ему известные заклинания.

4. Во время скандала (если летом) мой батя любит подбегать к открытому окну, открыть штору (я живу на первом этаже) чтобы было видно всю комнату, и орать "Посмотрите какого усоска я вырастил!! За что мне это! Господи за что!!". Соседи проигрывают с него. К слову всем давно известно что у нас самая поехавшая семейка. Прошлой осенью во время такого скандала я разбил ему нос сиденьем от офисного стула прямо во время его оконной сцены, и он лежал на полу около открытого окна и приговаривал "Cынок, за что ты папу убил?"

5. Когда моя мать задумала уйти от него(я был в то время у бабушки в деревне), она ничего не сказала бате, только позвонила своей матери(той самой бабушке у которой я жил). Бабушка в свою очередь позвонила другой моей бабке(мать отца) и сказала что-то вроде "Что у вас там за бред творится". Эта бабушка позвонила бате, у бати вытянулось лицо, он сел в свой драндулет(советский москвич) и поехал к матери на работу(крупное производство недалеко от центра). Там он с дикими воплями "(mothername) У НАС ЖЕ ДЕТИ!!!" посреди города полчаса долбился в ворота, а когда его кто-то пустил, он гонялся с выпученными глазами и теми же воплями по набитым людьми цехами за моей матерью.

6. Мой батя любит качать с торрентов сопливые мелодрамы с Хъю Грантом или Дженнифер Энистон. К слову, он сказал что "Дневник Бриджит Джонс" - найс кинцо, а серия "Чужой" - говно.

7. Когда я сказал бате что мне придется идти в армию, он сказал: "Боже, я вырастил убийцу!"

8. Батя из принципа ненавидит ВСЕ что нравится мне. Кстати он как-то спросил где это я все время сижу. Я показал ему харкач, на что он мне ответил: "Это для быдла" (впрочем, в связи с последними событиями он не так уж и ошибся).

9. Он псевдочистоплотен до омерзения. Например, если в раковине есть хоть одна тарелка непомытая сию же секунду он может закатить страшный скандал. К слову он приносит мне на кровать мои грязные кастрюли. При этом в доме толстые слои пыли на шкафах и паутина на потолке.

10. Вот этот случай самый еванутый за всю мою жизнь. В прошлый раз многие аноны мне не поверили, но доказать я ничего не могу. Значит было так - несколько лет назад мы как обычно заскандалили с батей. Он пошел купаться. Мы переругивались с ним из разных комнат(благо в моем туалете тогда еще была дверь). Потом он вышел из душа обмотанный полотенцем. Я что-то крикнул и это его очень взбесило. Я сидел в кресле в зале и увидел как он внезапно кинулся прямо c полотенцем на талии на меня, пробежал по кровати(тогда она еще не была встроена в шкаф), и прыгнул в кресло на меня. При этом полотенце с него слетело и получилось что абсолютно голый красный распаренный батя с воплями прыгает и топчет меня в кресле, а я одновременно ржу и рыдаю. Мне тогда было примерно 16 лет.

11. У него параноидальные настроения. Ему часто слышится как-будто я его оскорбляю. Например, мне достаточно молча посмотреть на него когда он сидит в наушниках за пекарней, чтобы он потом спросил: "Ты что, меня чмом обозвал?"

12. Также вся его жизнь подвержена ритуальному поведению - перед сном он повторяет одну и ту же схему обхода квартиры, включения и выключения крана, выход в подъезд и проверка газа. Причем если попытаться нарушить его схему, то у него моментально люто бешено рвется шаблон. Желающие узнать, на что это похоже, могут погуглить по слову "аутизм".

13. Он балабол. Стоит назвать его идиотом, как он уже в разговоре со своей матерью по телефону говорит, что я назвал его чуть ли не гандоном и кидался душить.

14. Он упорот в своем мнении. Зимой он закатил очередной скандал без всякого смысла и получилось так что я вышвырнул его вечером на мороз и холод из квартиры в одних трусах и майке. Я сказал ему что если он успокоится я его впущу. Так он провел на улице целый час и мне пришлось отражать его штурмы квартиры - он лез в окна, долбил в дверь. Мне пришлось его впустить без всяких извинений с его стороны.

Есть еще много всего про батю, чего я не помню на данный момент. Но то, что я привел - самый сок.

Вырос в атмосфере войны матери с бабкой. Мать - неадекват, истеричка, ипохондричка, паталогическая лентяйка и ничтожиство. Разведёнка, видящая во мне копию моего бати как по поведению, так и чисто внешне с понятным итогом. В трудовой даже половины стажа для пенсии не наработано, в старости будет получать копейки. Не работает ни смотря ни на что, по дому не шевелится, готовить не умеет от слова совсем и засирается на ровном месте. А значит мне настанет гроб гроб кладбище, когда бабка помрёт.
Бабка - уроженка глухой таёжной деревни, работающая чуть ли не с пелёнок пробившаяся при союзе в чиновники. Энергичная, бодрая, почти здоровая в свои-то 70. Трудоголик. Не смотря на пенсию в 27к ещё и работает, по сути таща на себе и меня, и мамашу. Ненавидит мать за её раздрисняйство по жизни, относится ко мне как к золотому слитку номиналом миллиарды миллиардов долларов и безбожно бухает, когда наступают выходные.
Срутся постоянно, их от вида друг друга ажтрисёт. Срачи, в основном, по поводу меня Мать: "Как ты его воспитываешь? Ты же работаешь почти всегда!", Бабка: А ты как его воспитаешь? Такой же тряпкой и размазнёй? Не мешай мне исправлять ошибки, ошибка!" и из-за бабкиной любви к алкоголю, потому что когда она выпивает, она часто троллирует мою мать на тему её ничтожности. Мать же даже на лёгкую подколку по этому поводу звереет. Один раз в порыве баттхерта она чуть не прибила бабку вазой для цветов по голове. Хорошо бабка закалённая железная леди, пострадала только ваза.
Мать ненавижу за то, что она относится ко мне как к потенциальному кошельку и будет доить меня так же, как бабку. Бабку не люблю только когда она пьяная. Из-за их постоянных скандалов часто уходил из дома, состоял на учёте в детской комнате милиции из-за того, что срывал свою злобу на одноклассниках и младшеклассниках, а так же имел патологическую привычку воровать лет так до 13.
В 16 лет произошёл переломный момент, когда я перестал срывать свои эмоции налево и направил их куда надо. Выслушивая очередное мамашино нытьё о здоровье, о том, как она помрёт от рака/спида/эболы/укуса одноглазой анаконды, я просто послал её на хрюй, попутно сообщив, что поскорее бы уже. На что она озверела и в миг прописала мне оплевуху и стала в череп говорить мне, как я без неё сдохну. Что я сделал? Я сломал ленивой потаскухе нос. Да, были менты. Да, была заява. Но всё решили без лишнего дёргания закона. На бабку же я просто ору, когда она выпьет и начинает переходить границу в троллировании матери. Такая вот жиза.

Исходный псто: >>b/5787184
>>5786851

> Смотря на наиболее популярные, если бы у меня были дети, я бы их всех попробовал пристроить в священники, явно работа не пыльная и очень прибыльная

Правильно ли ты себе представляешь работу священника?
0. Пять лет обучения. По ходу надо изучить три мертвых языка.
1. Обязательная свадьба перед трудоустройством. Разводиться запрещено. С годами желательно родить от 3 детей и более.
2. Сами службы довольно тяжёлые, два раза в день без выходных.
3. Между службами надо социализироваться по полной - знать всех прихожан и захожан.
4. Уникальный дресс-код, обязательный даже в нерабочее время.

Врач:
>>b/5787191
Правильно ли ты себе представляешь работу врача?
0. 6 лет обучения + интернатура. По ходу надо изучить один мёртвый язык
1. Жениться не обязательно, можно поёбывать медсестричек, если силы останутся после п.2
2. Работа на 2 ставки, иначе помрёшь с голоду
3. Вне рабочее время все ходят за советами тыжврач
4. Уникальный дресс-код, необязательный в нерабочее время.

Учитель:
>>b/5787223
Правильно ли ты себе представляешь работу учителя?
0. 5 лет обучения + педпрактика. По ходу надо изучить горы всякой не относящейся конкретно к твоему предмету хуерги.
1. Жениться не обязательно, с чиновниками от образования наебешься по полной, причем иметь будут именно тебя, зачастую в извращенных формах.
2. Репетиторство по хардкору, иначе помрешь с голоду.
3. Вне рабочее время социализироваться по хардкору, знать в лицо всех мам-пап-бабушек и вникать во все семейные проблемы.
4. Дресс-код, необязательный в нерабочее время.

Программер:
>>b/5787466
Правильно ли ты себе представляешь работу програмиста?
0. 0-6 лет обучения + практика. По ходу надо изучить кучу мёртвых языков
1. Жениться не обязательно, всё равно никто не даст
2. Работа на 24 часа в сутки, иначе помрешь с голоду
3. Вне рабочее время все ходят за советами тыжпрограмист
4. Дресс-код, необязательный в нерабочее время

Электрик:
>>b/5787793
Правильно ли ты себе представляешь работу электромонтёра?
0. 1-12 месяцев обучения + 3 года практики. По ходу надо изучить кучу артефактов ушедших эпох
1. Жениться некогда потому что на сорок пятом земля опять горит.
2. Работа 8 часов + халтура ещё часов 5 в неделю, с голода не помрёшь, но на новый ХИЛТИ не хватит
3. Вне рабочего время все просят помощи "пасасецки" тыжэлектрик
4. Дресс-код, да хуй с ним с дресскодом, лучше скажи как оттереть этуй хуйню от джинсов

>>b/5801459
Каким образом?[пикрелейтед]
>>b/5801464
>>5801459
Та же логика, что и в сосании хуев от поцелуев с тянками. Человек сходил в туалет, поссал, тем самым держал хуй, потом прикоснулся к ручке, на ручке остались следы от хуя.
>>b/5801472
>>5801464
За сколько тогда хуёв будет считаться, если кто-нибудь непосредственно хуем по ручке поелозил?
>>b/5801487
>>5801472
Ручка тогда неминуемо превратится в хуй, как и ты, когда за нее схватишься незаметив.
>>b/5801492
>>5801472
А если хуем по хую поелозить? Хуй же должен нейтрализовать хуй? Если да, то можно по ручке поелозить хуем затем спокойно схватиться.
>>b/5801504
>>5801492

> А если хуем по хую поелозить?

То это уже гейство.
>>b/5801506
>>5801504
Но ведь можно хуем водить по хую тянки.
>>b/5801508
>>5801506
К хую тянки обычно приделан ебырь тянки. И он скорее всего будет не в восторге от гейства.
>>b/5801509
>>5801506
Либо у твоей тянки огромный клитор, либо тебя вводит в заблуждение очень хитрый трап.
>>b/5801564
>>5801492

> Хуй же должен нейтрализовать хуй?

Только если они разных знаков. То есть гей и гетеро.

- Красная армия - это отстой!
- Хватит орать, ночь на фронте. И нам неинтересно твоё мнение.
- Нет, я должен вам его сообщить! Красная армия - отстой!
- Ты-то откуда знаешь? Лежишь в своём окопе, мы в своём.
- Но я же служил в Красной армии! Я всё про неё знаю!
- Что ты можешь знать? Ты сейчас у Власова. Иди, покричи соседям из "Нахтигаль", они оценят.
- Соседям не хочу, они меня обзывают и не любят.
- И мы тебя не любим. Ты перебежчик.
- Как будто я в этом виноват! Во-первых, ну как нас кормили в сорок первом? Вы помните, как нас кормили в сорок первом, и даже как в сорок втором? Стыдно сказать, что мы ели! А тут есть колбаса. Зельц, сальтисон. Баварские колбаски. Сорок сортов.
- У нас тоже есть.
- Врёте, у вас нет. А если и есть, то их жрут офицеры.
- А ты-то сам ешь свои баварские колбаски?
- Это к делу не относится. Они есть! Итак, во-первых - вопрос питания. Во-вторых - вы помните, как мы отступали? Как мы драпали? В сорок первом, в сорок втором... Это такое постыдное ощущение для цивилизованного человека - принадлежать к проигравшим! Я не мог этого вынести. Я цивилизованный человек, я должен быть на стороне победителей.
- Значит, ты хреново выбрал сторону.
- Да бросьте, это временные трудности. Последняя агония Кремля. В-третьих - дети. Всё ради детей, я хотел быть спокойным за их будущее! Мне было тяжело, я ведь был комсомолец, но ради детей...
- А у тебя они есть?
- Пока нет, ну и что?
- Да ты оптимист.
- Конечно! И в четвёртых - ну вы вспомните сорок первый, сорок второй... Я же был пулемётчик! Я учился на пулемётчика, я мечтал пулемётить! А мне дали винтовку Мосина! Я ходил с винтовкой как лох! Я ведь просил - дайте мне пулемёт! Тогда я был бы занят любимым делом! Вот у Власова мне сразу дали пулемёт. Человек ведь должен заниматься своим делом, а не месить грязь с винтовкой Мосина в сорок первом году!
- Но сейчас сорок третий.
- Ну и что?
- Да ничего. Спокойной ночи.

Немного теории.
Следствию самое важное доказать суду, что именно вы написали злополучный пост и что именно с вашего устройства (ноутбука, компьютера, телефона) этот пост был размещён в сети Интернет. С первым справляются сотрудники, которые как под копирку массово используют единственный приём, во всех регионах. На допросе новоявленному экстремисту (вызвали его на допрос или привезли из дома с обыском, не важно) добрый дядя следователь (а может и не дядя, были случаи, когда уголовные дела лепили дети 22-х лет, я не шучу, следователь 22-х лет от роду, киношному Шарапову из «Место встречи..» по сценарию было 25 лет), так вот добрый следователь сочувственно говорит вам, типа: «Ну разместил ты картинку про вороватого патриарха, я его сам не люблю, если честно, но вот поступила на тебя жалоба, какой-то мудак оскорбился, а я по закону обязан отреагировать. Я понимаю, что это бред, то парень ты хороший, вменяемый. Давай ты просто мне объяснительную напишешь, что не хотел никого оскорбить, что извиняешься перед верующими и всё».

И действительно всё – вы собственной рукой подписали, что вы сами, лично, разместили пост. Т.е. половина доказательной базы для вашей уголовки и реального срока у следователя есть. Понимаете? Суду будет важно, не то, что вы извинились перед верующими, а что собственной рукой написали признание, что пост вы разместили собственноручно. Не сосед-алкаш, не вор-домушник, не просто неизвестное лицо, которое теоритически могло завладеть вашим устройством, а вы сами, лично.

Теперь добрый следователь (который не такой уж и добрый, как мы выяснили) должен собрать доказательную базу, что аккаунт, на котором размещён «экстремистский» пост, принадлежит именно вам и именно из вашей квартиры в этот аккаунт логинились. Это уже вопрос к Вконтакте и к вашему провайдеру. Но провайдер даёт IP адреса, они ничего не значат без привязки к аккаунту.
Т.е. если не будет справки, что аккаунт принадлежит вам, то у следствия будут трудности (хотя были случаи, когда доказывали и принадлежность левых аккаунтов). Они должны проверить запрос и дать письменный ответ. Вы где-нибудь видите фразу про открытые репосты, профили и т.д.? Нет. А знаете почему? Потому что их нет и верить в них, как в суслика, конечно можно, но не стоит.

Хорошо, если следователь из Питера, а если он из какого-нибудь Корово-на-улицахзадрищенска? Представьте, сколько из этого города будет идти письмо бумажное в Питер, с запросом по вашу душу? А ведь письмо может потеряться, запрос могут обрабатывать долго, пока письмо идёт, логи какие-то могут стереться. Понимаете к чему я клоню? Если у вас есть совесть, если вы не конченные мрази, то вы можете помочь своим любимым и уважаемым пользователям не сесть в тюрьму за лайк. Но это ещё не всё. Раскрывать информацию администрация ресурса может только по суду, т.е. она может просто проигнорировать даже бумажное письмо или ответить в стиле: «Просим дослать решение суда по раскрытию информацию по аккаунту Вконтакте idxxxyyy». И всё. Четыре тысячи уголовных дел превратились бы в 40 уголовных дел максимум. Если бы Вконтакте не были бы конченными мразями. Потому что следователю из Корово-на-улицахзадрищенска пришлось бы бежать в суд, получать решение на раскрытие информации, потом это решение пересылать в Питер, Почтой России, получать ответ. А если вдруг где-то запятую не так поставили, пришло бы повторный запрос, опять новый круг. Пойди, побегай ради новой звёздочки на погонах.

Но что же происходит, если вы конченные мрази и вам глубоко фиолетово, что ваши пользователи массово получают уголовки? Да вы можете помочь им массово получать уголовки. Дело в том, что у Вконтакте есть рабочий электронный ящик, security@corp.vk.com. С него админы отвечают на любые запросы.
Прилагаю скрин, в котором кто-то из следственных органов, без официального бланка, с ящика centrlipeck@mail.ru запрашивает все данные по аккаунту Вконтакте https://vk.com/id5454917. Этот аккаунт и сейчас работает, это Геннадий Макаров, довольно упоротый навальнист. Интересно другое. Повторюсь, какие-то товарищи, с какого-то левого адреса на Мэйл.ру запрашивают по электронной почте данные на пользователя, которые потом лягут в основу уголовного дела. Предоставлять эти данные Вконтакте, повторюсь, имеет право только по решению суда. Но мрази из Вконтакте отвечают на все запросы по электронной почте, без разбору. А потом пишут для вас проникновенные посты про скрытые репосты и прочую муть.

Вы скажете, что Вконтакте не сможет противостоять системе, скажете, если они не будут отвечать на запросы, то их в порошок сотрут. Да, сотрут. Если нарушат закон и не будут отвечать на официальные запросы по решению судов. Понятно, что та же ФСБ для своих реально антитеррористических целей, возьмёт любую информацию из Вконтакте, это нормально. Но вот если информацию не предоставят по электронной почте для двадцатидвухлетнего следователя из Корово-на-улицахзадрищенска, то уверяю вас, ничего с Вконтакте не станет. Просто двадцатидвухлетний мальчик не получит звёздочку и раньше времени не поднимется в людоедской системе. Или двадцатидвухлетний мальчик побольше побегает по свежему воздуху, получая решение суда, отправляя решение по почте, ожидая ответа как соловей лета. По Закону поступит, тому самому Закону, который он, двадцатидвухлетний следователь Корово-на-улицахзадрищенска, по идее охраняет.

Во-первых, я еще раз скажу, что ни в коем случае не согласен с идеями стрелков. Возможно, после прочтения текста может сложиться ощущение, что я рад их поступку и поддерживаю их философию, но это не так. Я не считаю, что они поступили хорошо или правильно, не считаю, что решили какую-то проблему или сделали мир лучше. Мне глубоко противно насилие, но в данном случае я могу отвлечься и посмотреть на мир через их глаза (поэтому я и пишу про ужасный, невозможный мир и прочее), — потому что насилие кругом, и его очень много — а жертвы скулшутинга весьма умеренны.
Ежедневно по всему миру умирает гораздо больше людей - но почему-то все возмущаются именно скулшутингом (и не только им, а гораздо более безобидными вещами, хотя возмущаться стоит другому). Я пытаюсь понять мотивацию стрелков и смотрю на мир их глазами. Я не считаю их героями и тем более лично не испытывал никогда подобных чувств. Я восхищаюсь исключительно эмоциями, бушующими в душе стрелков, а также задаюсь несколькими вопросами.

Во-вторых, под понятием "бунт" я не имею в виду бунт экзистенциальный, бунт против абсурда. Также я не имею в виду бунт обычный, направленный на то, чтобы улучшить мир, пусть даже путем насилия. Эти подростки живут в неабсурдном, обычном мире и не задаются такими вопросами. Это как раз и подчеркивает искренность их действий, потому что они действительно замышляют уничтожить мир и себя вместе с ним. Слово "бунт" скорее характеризует состояние, в котором они жили прежде и некое освобождение, которое они обретают в миг до смерти.

Я с восторгом и трепетом отношусь к скулшутингу. Сразу стоит уточнить, что именно я подразумеваю под термином «скулшутинг», который ввожу сам и нигде не заимствую. Скулшутинг (от англ. school shooting — стрельба в школе) — это массовое убийство одним учеником школы других учеников, учителей и сотрудников школы (единственное исключение — Колумбина, где было два стрелка. Во всех остальных случаях стрельба совершается в одиночку). Скулшутер всегда планирует самоубийство в конце действа. Яркие примеры скулшутинга — «Массовое убийство в школе Колумбайн», «Массовое убийство в Виргинском политехническом институте».

Эпизоды скулшутинга широко освещаются в мировых медиа, являются благодатной почвой для рассуждений и тесно переплетаются с новейшей культурой.

Случаев скулшутинга сравнительно немного. Подавляющее большинство их случается в Америке: отчасти из-за культурных особенностей, отчасти из-за более свободного доступа к оружию. В России известно лишь несколько подобных эпизодов.
Скулшутеры всегда долго готовятся и оставляют за собой массу материалов для изучения вроде дневников или видеообращений, позволяющих раскрыть их мотивы, чувства и философию.

Мне важны внутренние переживания стрелка, то, как он к этому пришел, что происходило в его голове. Скулшутинг — это, безусловно, индивидуальный акт, но, сопоставив несколько скулшутингов, можно прийти к определенным выводам.
Впрочем, каждый шутинг настолько силен и всеобъемлющ сам по себе, что может рассматриваться и в одиночку, а другие эпизоды скулшутинга только дополняют анализ любого из них.

Обладая ограниченным, но ярким материалом, мы можем составить портрет среднего скулшутера.

Кто такой скулшутер

Скулшутер — это спокойный, тихий юноша, получающий хорошие отметки, имеющий нетипичные для сверстников увлечения, не пользующийся авторитетом в коллективе, почти всегда травимый. Скулшутер неглуп и образован. Он неагрессивен, часто депрессивен внутри, замкнут в себе и всегда ведет вторую, параллельную жизнь фантазии, в которой долго готовится к убийству, думает о нем, воображает его в постоянно путающихся и изменяющихся деталях и философствует о нем. Обычно этот параллельный мир существует от полугода до нескольких лет и начинается с того момента, когда стрелку в голову впервые приходит мысль, идея устроить стрельбу в своей школе. Скулшутер часто выделяется своей внешностью, повадками, не вписывающимися в общий стандарт (носит длинные волосы, странно одевается, косит под вампира или гота).

В общем, скулшутер — это аутсайдер. Это не бандит, не подросток с криминальными наклонностями. Он никогда не восстает против системы, в рамки которой жестко вогнан авторитарными родителями и враждебной администрацией. Но, обидным и парадоксальным образом, он непринят в среде своих сверстников и остается одиноким перед лицом двух угроз: несправедливости и непривлекательности формальной силы — силы учителей и школы, и яркости, притягательности, но тотальной недоступности и жестокости силы неформальной — силы социального взаимодействия, проявляющейся прежде всего в межполовых отношениях.

Итак, скулшутер с рождения одинок. Он один на один с миром, который ненавидит, с миром, который не принимает его, который несправедлив к нему, который жесток с ним, в котором ему нет места. Скулшутер лишен самооценки, но не лишен эго — он ставит себя выше других хотя бы потому, что может рассуждать, иметь собственный взгляд на мир и выделяется изо всех остальных. Он одновременно завидует окружающему миру и ненавидит его. И сейчас стоит напомнить, что стрелок — это подросток, который не имеет свободы, который зависим от родителей, для которого школа и сверстники являются вселенной, в которой он вынужден существовать и из которой не может вырваться, поскольку иного мира для него нет. Более того, из-за того, что его не воспринимают независимым субъектом, равным взрослому, он не чувствует себя цельным и самодостаточным в этом мире. Он не может опереться на свой индивидуализм и уйти в мир внутри себя, так как его внутренний мир нестабилен, хаотичен и напоминает ад. Его ценности меняются и формируются под воздействием агрессивной действительности, но всегда радикально отличаются от ценностей и мировоззрения как формального мира, так и неформального, оба из которых настроены против него.

Я ни в коем случае не хочу подогнать под одну гребенку все разные философии и идеи, заставляющие скулшутеров совершать главный поступок их жизни. Нельзя сравнивать, например, 15-летнего солипсиста Сергея Гордеева, который пристрелил своего любимого учителя и целый урок после этого под дулом пистолета объяснял заложникам свою теорию того, что мир — это сон, и 22-летнего Эллиота Роджерса, написавшего 140-страничный трактат о том, какие порочные существа девушки потому, что не спят с ним. Важным я выделяю именно метафизический акт скулшутинга, а не саму теорию, приведшую стрелка к такому исходу. Теория обыкновенно проста и неинтересна, хоть и красива — впрочем, красоту ей придает именно поступок шутера, то, что она из смешных фантазий стала ужасающей реальностью — более подробно мы обсудим это чуть позже.
Итак, что же такое сам акт скулшутинга, чем он отличается от других убийств и чем вызывает мое искреннее и неподдельное внимание, — в следующей главе.

Акт скулшутинга

Я заявляю, что скулшутинг есть нечто большее, чем убийство. Скулшутинг всегда бескорыстен и служит чему-то большему, чем человеческие интересы, потому что предполагает смерть стрелка. Стрелок понимает, что жизнь после акта стрельбы невозможна. Расстрел, к которому он идет методично (самому стрелку кажется, что он готовился к этому с самого рождения), долго, медленно, вынашивая свои идеи и убеждаясь в своей правоте, является кульминацией его жизни и единственной ее целью. Убийца жертвует собою для того, чтобы сжечь дотла ужасный, несправедливый мир, который отринул его, и тем самым возвестить правоту себя, своей идеи — которую он обязательно отразит в каком-нибудь послании или манифесте.

«You have vandalized my heart, raped my soul, and torched my conscience. You thought it was one pathetic boy`s life you were extinguishing. Thanks to you, i die, like Jesus Christ, to inspire generations of the weak and the defenseless people. You had a billion of different ways to have avoided today. But you decided to spill my blood.»

(авт. перевод: "Вы изуродовали мое сердце, изнасиловали мою душу и сожгли мой разум. Вы думали, что убиваете нелепого жалкого мальчика. Но, спасибо вам, я умираю, как Иисус Христос, для того, чтобы вдохновить поколения слабых и беззащитных. У вас был миллион способов избежать сегодняшнего дня. Но вы предпочли пролить мою кровь.") — говорит в своем видеопослании каналу NBC 23-летний Чо Сын Хи, устроивший стрельбу в Виргинском политехническом институте — один из самых известных шутингов наряду с Колумбиной.

Но его слова отличаются от вдохновляющих мантр террориста тем, что приходят в голову независимым одиночкам, разбросанным по миру, а также тем, что подросток живет в совершенно другом мире. То, что делает скулшутер, не равно искренней способности умереть или убить за своего бога или страну. Солдат всегда опирается на высший авторитет, на царя, на президента, то есть на людей вокруг него, которые искренне разделяют его парадигму и поощряют его. Солдат умирает за добро против зла, за бога против диавола — у шутера же гораздо более сложная мотивация.

Школьный стрелок отрицает все, и, конечно, осточертевшую религию в первую очередь. Шутер — это привилегированный белый middle-class мужчина, и ни один из них не убивает ради бога, пусть даже индивидуального. То, что Чо Сын Хи (да, Чо Сын Хи не белый, но он не испытывал из-за этого никакого угнетения) называет себя Христом, а Дилана и Эрика мучениками — это отсылка атеиста к культурному образу. Многие шутеры читают Ницше. Вряд ли они углубляются в тонкости философии, но образ героя, превосходящего себя и мир, им импонирует.

На мой взгляд, скулшутинг — это не просто убийство, а акт бунта, выход за грань, метафизическое разрушение ужасного, неправильного мира и самого себя вместе с ним. В конце концов, скулшутер всегда пытается сделать свое дело красиво, он ощущает эстетику своего действа, он стильно одевается, пишет пламенные манифесты, и сам он — с горящим сердцем. Я не шагну настолько далеко, чтобы назвать скулшутинг искусством, но это очень близкие понятия.
Это поднимает целый ряд вопросов, а также позволяет по-новому взглянуть на мышление скулшутера, его внутренний мир и ту невероятную, уничтожающую миры силу, которая в нем скапливается и выплескивается наружу.

Шутинг — это акт разрушения мира. Это заявление о невозможности бытия в нем, о несогласии с его основами и правилами. Это смелый и иррациональный поступок — разумеется, у подростка есть тысяча способов приспособиться, стерпеть, выжить. В конце концов, это белые обеспеченные американские мужчины. Поэтому шутинг — это не бегство. Это тотальное всеобщее отрицалово. Это, во-первых, несогласие с миром, а во-вторых — заявление, что у тебя есть сила его уничтожить.

«Humanity struck at me first by condemning me to experience so much suffering. I didn’t ask for this. I didn’t want this. I didn’t start this war… I wasn’t the one who struck first… But I will finish it by striking back. I will punish everyone. And it will be beautiful. Finally, at long last, I can show the world my true worth»

(авт.пер: "Человечество ударило меня впервые тем, что обрекло на такие страдания. Я не просил всего этого. Я не хотел всего этого. Не я начинал эту войну... Я не был тем, кто напал первым... Но я это закончу, ударив последним. Я накажу всех. И это будет прекрасно. Наконец-то, спустя долгие годы, я покажу миру своё настоящие величие.") — заметьте, в выделенных словах сквозят ровно две интенции — эстетическая и мироразрушительная.

Так как же происходит акт скулшутинга?

Его всегда предвещает идея. Идея почти раскольниковская. Идея, которую стрелок вынашивает на протяжении долгого времени. Он вырабатывает свой собственный взгляд на мир, который подпитывается одиночеством, социальной отстраненностью и непониманием со всех сторон. Часто он напоминает о своей идее в шутливой манере, но его никто не воспринимает всерьез. Никто не ожидает от него того, что он в действительности на это способен.

«С Андреем Николаевичем у меня не было конфликтов, наоборот — у нас были хорошие отношения. Когда он на меня пошёл, я в него выстрелил — даже не знаю почему, может, потому что никто бы не поверил, что я могу выстрелить?» — Сергей Гордеев, 15-летний стрелок и солипсист из Москвы.

Это, кстати, становится важнейшим фактором в вероятности свершения самого скулшутинга. Ведь с ним никто не считается. Сверстники — из-за того, что он аутсайдер, взрослые — из-за того, что подросток. Он не обладает никакой реальной силой в мире, но считает, что достоин ее. И вполне справедливо решает! Заметьте, что у шутеров, обижаемых в школе, нет никакой объективной причины на унижения. Они неглупы, не уродливы. Конечно, у них низкий социальный ранг, иные увлечения, другие моральные принципы, да и нужно же кого-нибудь травить — но оттого, что они не понимают причин своего положения, им тем сложнее с ним смириться. Например, Эллиот Роджерс вот в этом видео сидит в своем BMW, попивает латте из Старбакса и искренне не понимает, почему его не любят девушки. И его рассуждения вполне логичны. Он не урод, не беден, образован. Как ему объяснишь?

Поэтому он осознает, что мир несправедлив. Он не примиряется со своей ролью, а вынашивает идею бунта. Неважно, насколько этот бунт неэффективен или кажется нам смешным. Это метафизический бунт, бунт против самого мироздания — ведь мир для подростка ограничен школой, и принести ствол в класс и пристрелить учителя с одноклассниками — это в буквальном смысле уничтожить вселенную и самого себя. Скулшутер понимает, что жизнь после этого акта невозможна. Он не думает о том, как будет сидеть в тюрьме. Тем более, что, если он выживет, его заклеймят безумцем и ничего, в общем-то, не изменится. Акт скулшутинга — это акт провозглашения собственного влияния на мир. Все смеялись над его словами, никто не воспринимал его всерьез. Своим поступком скулшутер заставляет с собой считаться — и вместе с тем полностью отрицает мир, заявляя, что он с ним не согласен и отказывая ему в праве на существование.

Скулшутинг - это красиво!

Также я заявляю, что скулшутинг — это нечто эстетическое. Дилан и Эрик были одеты в черные плащи, скрывающие оружие, высокие кожаные ботинки и черные очки. Интересно, что за полгода до шутинга они снимают короткометражный фильм, в котором в точности повторяют все, что было в день стрельбы, и, разумеется, одеты в ту же одежду. Во время убийства они ведут эффектные разговоры с жертвами:

«At this point, the seriously injured Valeen Schnurr began screaming, "Oh my God, oh my God!" In response, Klebold asked Schnurr if she believed in the existence of God; when Schnurr replied she did, Klebold simply asked "Why?" before walking from the table.»

(авт.пер: К этому моменту серьезно раненая Ваален Шнурр начала кричать: "О Господи, о Господи!" В ответ на это Клибольд спросил Шнурр, верит ли она в бога; когда Шнурр ответила положительно, Клибольд просто спросил "Почему" перед тем, как отойти от столика.)

Или:

«As the two youths returned to their vehicles, Harris encountered Brooks Brown, a friend and classmate with whom he had recently patched up a longstanding series of disagreements. Brown, who was in the parking lot smoking a cigarette, was surprised to see Harris, whom he had earlier noted had been absent from an important class test. Harris seemed unconcerned when reminded of this fact by Brown, commenting, "It doesn't matter anymore." Harris then elaborated: "Brooks, I like you now. Get out of here. Go home." Brown, feeling uneasy, walked away.»

(авт.перевод: "В то время, как двое подростков вернулись к машинам, Харрис встретил Брукса Брауна, друга и одноклассника, с которым он недавно помирился после долгой череды конфликтов. Браун, курящий сигарету на парковке, удивился, увидив Харриса в школе после того, как тот пропустил важную контрольную. Харрис не выглядел озабоченным, когда ему об этом событии напомнил Браун, бросив: "Это уже неважно". Харрис затем продолжил: "Брукс, сейчас ты мне нравишься. Убирайся отсюда. Иди домой." Браун, чувствуя себя неловко, удалился.")

Они хотят не убить как можно больше людей, а сделать это эффектно. И у них это получается. Многие скулшутеры после
Колумбины равнялись на Дилана и Эрика, надевали те же плащи и ботинки. Но глупо утверждать, что этот пример вынудил новых стрелков совершать убийства, — пусть об этом говорят газеты. Тут все слишком серьезно. Своей одеждой они выражают почтение Дилану и Эрику, показывают, что солидарны с терактом погибших против этого дикого невыносимого мира.

Тема скулшутинга широко осмысляется в современной культуре — от альбома TeenWitch (2014) до тысяч отсылок в шоу и телевизионных сериалах, и это не считая снятые по мотивам фильмы и написанные книги. Слово «Колумбина» стало нарицательным для скулшутинга, а эстетическую основу его подхватили многие деятели искусства. Трек The Fosters - Pumped Up Kicks стал чуть ли не гимном скулшутеров. Упоминали скулшутинг или посвящали ему песни бесчисленное число именитых музыкантов — от Мэнсона до Боуи.

Меня в шутинге привлекает именно тот метафизический, разрушающий миры порыв, который обернут сильной эстетической энергией и выливается в такое действо. Стрелки не замышляли свой проект как перформанс, они верили в него, но именно поэтому он жив, силен и искренен. Да что уж там говорить - это по-настоящему взрывная вещь, это хэппенинг, который и не снился современным художникам.

В скулшутинге мне не нравится само насилие. Меня не возбуждает эстетика убийства, не привлекают маньяки и серийные убийцы. Я глубоко сочувствую жертвам скулшутига, их близким и самому стрелку. Скулшутинг - это почти акт искусства, который требует жертв. Это Тарковский, сжигающий корову и ломающий ноги лошади. Этично ли такое? В моем моральном кодексе — нет. Но отрицать очевидную эстетическую силу такого поступка — значит закрывать глаза на искусство потому, что оно аморально или бездуховно, контрреволюционно или дегенеративно.

Под конец хочется сказать, что скулшутинг вскрывает гораздо более глобальную тему — тему того, что есть искусство.
Я намеренно не утверждал, что скулшутинг есть акт искусства, потому что художник творит осознанно, а скулшутер не пытается делать искусство. Однако скулшутинг — что-то очень близкое к искусству из-за явно выраженной эстетической направленности действия. Скулшутер хочет сделать красиво, и он ухватывает эту тонкую эстетику. Эту же эстетику улавливаю и я, и, хоть сам факт убийства ужасен, я восхищен и потрясен неимоверной красотой и мощью действа, метафизической бурей, кипящей внутри стрелка, а также его — скулшутинга, — безусловной реальностью.

June 11, 2018

В жёлто-красных песках,
Где бегут сарацины,
Где в доспехах своих
Выживаешь едва,
Всех врагов на мечах
Зайцы в полдень косили
И при этом напевали
Странные слова:

А нам всё равно,
А нам всё равно,
Не боимся мы
Злую сотону.
Дело есть у нас —
В самый жаркий час
Мы священную
Здесь ведём войну!

Еретик рвётся в бой,
Что-то гавкая скверно,
А по дюнам в песках
Ассасины ползут…
Косят зайцы мечом
Всех врагов и неверных,
И от гнева всё быстрее
Песенку поют:

А нам всё равно,
А нам всё равно,
Твёрдо верим мы
В Господа Христа!
И очистить чтоб
Его Святый Гроб,
Мы пошли в поход,
Войском Его став!

А нам всё равно,
А нам всё равно,
Много мы храбрей
И отважней льва!
Устоим сейчас —
И в предсмертный час
Попадём мы в рай,
Вас отправив в ад!

Террорист Хрипатый

Как-то Хрипатый работал в одной конторе, интересы которой распростерлись шире некуда. До, если не спиздеть, Салехарда. И был в это, значит, Салехарде программер, который чего-то там ваял, запивая водку чистым спиртом и заедая олениной. Жил он там отлично, и не напрягаясь. Но как-то утром полыхнул у него блок питания синим северным сиянием и перестал выдавать +5 вольт. Да что там +5! Он так же перестал выдавать и +12 и +3.3, а равно и все минусы на свете. То есть - умер. Правда, умер он интеллигентно, не потащив за собой мать с процессором, что бывает, однако, нередко. Вот вы скажете -какая ж это проблема. Перешел через дорогу, впёрся в первый попавшийся компутерный салон и давай гнуть пальцы. Ага. В Салехарде. Ну, спирту флакон через дорогу тебе продадут. А блоков питания там отродясь не водилось. Тогда. Сейчас-то, поди, есть. А тогда не было. То есть - были, но когда привезут. А привезут, почитай, года через пол. Если не забудут.
А тут ситуация - гаже некуда. Надо оправдывать свое безбедное существование в течение еще примерно нескольких месяцев, но без блока питания это нереально. Звонит программер прямо в центральный типа офис и говорит Хрипатому - срочно блок надо. Питания. На триста честных ватт. Эээ... Вчера. Ситуация несколько облегчалась тем, что в этот непосредственно день какая-то зараза в этот самый Салехард отчаливала ближайшим самолетом и железяку передать могла. Но та же ситуация омрачалась тем, что до отлета оставался час, зараза уже сидела пьяная в еропорту, а на часах было 21 и ни один салон с компьютерами, разумеется, не работал. До кучи северный олень, то есть, пардон, программер, попросил еще такую вещь, как прозрачную мастику для автомобиля. Это такая масса, типа пластилина, которой можно любое гнусное авто превратить в сверкающий болид неизвестной формулы. Кого там собирался поражать в Салехарде блеском своего автомобиля программер - неизвестно. Но как раз это было очень просто, потому что вся эта хрень лежала в сейфе. А вот блоков как раз в сейфе не лежало. Лежали стакан, два процессора, запасная память и даже винт, почти целый, на 8 гигабайт. Блока не было. Думать было абсолютно некогда. Хрипатый мгновенно выдернул блок из своего компьютера, справедливо решив, что завтра он выпросит минимум Залман или, как вариант, по ебалу. После чего выбежал на улицу, поймал тачку и погнал в ерапорт. Поиски, то-сё, "где у вас тут сажают?", бестолковые пассажиры. В общем, примчался Хрипатый, когда слегка протрезвевшая зараза мужского пола уже готовилась втиснуться в тамбур, куда простым смертным вход был запрещен. Через толпу пиплов с пакетом ломился системный администратор.
Тут, значит, небольшое отступление. Системные администраторы красивыми не бывают. Это им запрещено. Они небритые, потные, нечесаные, в потертых джинсах и бесформенных свитерах, пахнущих пивом и сигаретами. Это, значит, портрет сисадмина в парадной форме. А теперь представим экстремальную ситуацию. Тот же полубог, но пробежавший спринтом метров 500, весь на нервах, пробивающийся через толпу беременных детей и женщин, а так же стариков и инвалидов, ни пса не понимающих, что ему надо. Мало того, в руке у него полупрозрачный пакет, в котором что-то параллелепипедное, с торчащими во все дырки и стороны проводами. На беду, заразу звали чуть ли не Саид. Ну не так, конечно, но где-то близко. Тюркского происхождения гражданин потому что. В общем, сквозь толпу пассажиров пробирается лохматый, взъерошенный, судя по всему - укуренный в говно, совершенно невменяемый человек, и орет: "Саид, возьми блок"! Какая скотина сказала "бомба" - точно неизвестно. Известно только, что после этих слов началась неразбериха с одной стороны и сугубо профессиональные действия с другой. То есть, откуда ни возьмись возникают несколько специалистов, валят на пол Саида, Хрипатого и еще за компанию троих, бьют прямо по почкам и отнимают все пакеты, барсетки и кошельки. Потом всю группу террористов волокут в какую-то специальную подсобку и там снимают показания и отпечатки пальцев. А самолет ждет. Потому как - неизвестно, может эти подлецы уже заложили фугасы во все колеса. Пиплы, которые не при чем - воют и ругаются. Которые при чем - пытаются изобразить невиновных. Это не слишком удается, поскольку электрическое устройство для подрыва - налицо, да и упаковка пластида грамм на 200 - тоже. 35 минут, почти не калеча, у гадов пытаются узнать имена, явки, позывные и пароли. Звонить никуда не дают. Вставать не дают. Ссать не дают тоже, а Хрипатый перед этим пива-то не по-детски выпил. И тут заходят в тайную подсобку еще два специалиста, но уже не бьют, а говорят по-человечески. Мол, доложите обстановку, здравствуйте, давайте разбираться. Один из них с компьютерами был связан и по работе и по дому. Другой - автомобилист со стажем. Всю эту хрень развели сразу, своих подчиненных разогнали, а банду террористов разделили на две части. Первую часть, где были невинно отпизженные, вывели под белы ручки и извинились. Вторую часть, где были отпизженные за дело, построили, прочитали 15-секундную лекцию о безопасности полетов и тоже - отпустили.
Конец был как Голливуде. Хэпи енд с ебалом в кровище, то есть. Саид блок питания таки доставил. А вот мастику таинственный автомобилист со стажем изъял до выяснения, типа - как она вообще на моем Форде будет смотреться. Через пару-тройку месяцев северный олень, то есть, пардон, программер, приехал в Новосибирск, и с него, сукиного сына, Хрипатый снял скальп и 20 литров пива.

Уникальный композитор

Как-то Хрипатый работал в одной фирме, где оптом торговали компьютерами и их внутренностями. Сидел он, значит как-то, и никого не трогал. Кнопки тыкал, чатился, программу эдак, не торопясь, писал - идиллия.
Вообще, поскольку контора оптовая, то посетителей конечное количество, а не до ебаной матери. Мало, то есть. И вот, как-то под вечер все руководство съебалось за город шашлыки дегустировать.
Заходят двое. Хрипатый вопросительно так на них смотрит.
Один (маленький и толстый) просто держится с достоинством и молчит.
Второй (длинный, чернявый) - его представляет, как будто тому говорить в падлу.
- Молодой человек! Познакомьтесь. Это - Сам Бутылкин. Уникальный композитор.
Хрипатый сам композитор. Он как-то сваял хуйню в Саунд Фордже и потом ее всем включал, когда все лыка не вязали. Поэтому он хмыкнул, кивнул головой и продолжил набирать код.
- А когда ваше начальство будет на месте?
- Не знаю, - совершенно честно вслух сказал Хрипатый, а про себя добавил - "когда выебут всех шлюх и главбух с финдиректором передерутся".
- А они нам ничего не передавали?
- Нет.
- А вам они ничего не передавали?
- Нет.
- Для нас?
- Нет!
- Послушайте, молодой человек. Бутылкин - уникальный человек. Музыкант.
- Да вижу. Ну?
- Передайте, пожалуйста, шефу вот этот диск.
- Ага.
- Это диск с уникальной музыкальной информацией.
У Хрипатого таких дисков было - вагон, и он хотел это озвучить, но решил все-таки выяснить - что, собственно, надо.
- С уникальной музыкальной информацией, молодой человек!
- Ну?
- Но она ИСЧЕЗЛА?
- Кто? - удивился Хрипатый.
- Информация.
"Ну и хуй с ней", - про себя подумал Хрипатый, а вслух добавил:
- Трагедь. Что значит - исчезла?
- ФАЙЛ НЕ ЧИТАЕТСЯ!!!!!!!!!
Одним словом - глюканул у этих двух Штраусов диск. И шедевр накрылся. Держались два опездола изумительно. Стоически переживали. Интеллигентно. Только один молчал, оно и понятно - говорить с персоналом в падлу, да и не дай бог что сморозишь - имидж в пизду и репутация в говно. А он же ж Бутылкин. Уникальный композитор. А второй - говорил. Типа - интерфейс. Междумордие, то есть.
- Ладно. Передам.
- Что Вы передадите, молодой человек?
Еле сдерживаясь, Хрипатый подумал следующее: "Что приходили два хмыря с закосяченным винтом, один немой, а может - и глухой, а второй говорящий. Один типа Бетховен, второй - его секретарь. Я так понимаю - геи, но у музыкантов это бывает. И что диск я лечил MHDD и вылечил... Или не вылечил"... Вслух же Хрипатый сказал:
- Я передам. Что приходил уникальный композитор, передал единственный экземпляр диска, на котором содержится уникальная музыкальная информация, но ее там нет.
- Да-да-да! Хорошо. И записочку еще...
В общем, назавтра выяснилось, что эти два Штрауса заебали начальство до такой степени, что оно срулило на шашлыки, думая, что все само собой рассосется.
Информацию, само собой, Хрипатый восстановил. Железо было в порядке. Фат слетел, а это не смертельно. Пошарившись через часа три в ихних папках Хрипатый спиздил у них все сэмплы для коллекции, всю ихнюю музыку, а также те альбомы, с которых Бутылкин, собственно, тырил идеи.
Тут дело вот в чем. Музыканты - пиплы уникальные и встревоженные. Напеть не могут, отдать бояться. Авторство все ж таки. Шедевры, блядь. Но ламер, каким бы он гениальным ни был - все равно ламер. И против хрипатых ему не сдюжить.
Через полгода Бутылкин потряс всю страну очередным альбомом. Похую было всем, но особенно Хрипатому, который этот альбом стер аж месяца три назад из-за нехватки места под порно.

Диагностика от Хрипатого

Как-то Хрипатый за буквально закуску поддерживал сетку в медицинском центре. Понятно, деньги его не сильно интересовали. А вот спирт этиловый ректификованный медицинский ГОСТ 5962-67 - совершенно другое дело и на улице он так просто не валяется. Надо сказать, что в медицинском центре до этого правильного спирта были допущена далеко не каждая собака. Например, зубник бухал ГОСТ 18300-87, что не есть гут. Правда, зубник бухал даже антистатик, но это к делу не относится. А Хрипатого допустили. И выдавали - сколько попросит. На протирку кэша второго уровня. Хрипатый потом показывал черновик заявы: "Прошу, трал-вали, выдать чего положено, ГОСТ такой-то, на протирку, далее список прилагается, два литра". И выдавали! Ну, не расписываться же в собственной безграмотности.
Была в этом центре на одном компьютере программа для оригинальной диагностики всего без исключения организма за 15 штук баксов. Работала она, значится, так. Предъявляют человеку картинку. Пейзаж. Или "гнездо кукушки". Или стол с пожрать, то есть - натюрморт. Человек тупо смотрит. Еще бы. Я бы тоже тупо смотрел. Потом - случайным образом смещают цвета. Красная трава, зеленое небо, синяя колбаса. И человек после этого должен сам все это дело раскрасить, по памяти.
А на основании того, как он раскрасит, прожечка делает далеко, блядь, идущие выводы о том, чем он болен и скоро ли зазвучит третья часть второй фортепианной сонаты Фредерика Шопена. Типа - сердечник добавит красного, у кого почки не в порядке - желтого, у кого цирроз, опять же, печени - сиреневого.
Но это ладно. Пиздеть - не мешки ворочать. Этому можно верить, а можно и сразу в морг - не велика разница. Но кроме спорной диагностики эта программа обладала невъебенным терапевтическим эффектом. Особенно хорошо снимала все то, что на нервной почве. Энурез лечили, например, с ее помощью в три сеанса, отчего эту программу страшно не любили призывники.
Но и это ладно. Гвоздь программы заключался в том, что она начисто снимала похмелье почти у всех, за исключением зубника. Впрочем, это вопрос темный, потому что буржуазные кодеры программировали лечение именно похмелья, а не отравления ГОСТом 18300-87.
Одним словом - хорошая программа. Для дома, для семьи, для психиатрии, для санатория. Но платить за каждое рабочее место 15 штук - это оскорбительно. Тем паче - в России. Как-то главврач заикнулся - а нельзя ли это дело как-то размножить. Отчего нет, сказал Хрипатый и полез в код. Сложного, как он и думал, там ничего не оказалось. Но тут проблема обрастает подробностями чисто бухгалтерского характера. Дело в том, что Хрипатому платили в медицинском центре по графе "Вывозка мусора" или что-то типа этого. Сисадмин не возражал ни разу, потому что все что он делал с мусором - это производил его в умеренных количествах. Графы же "Взлом буржуйской компьютерной программы" в расходах центра не было. Могли, конечно, расплатится спиртом, но его и так у Хрипатого было немеряно. Неактуально.
В общем, подумал админ и пошел на еще одну свою работу, где пили чуть меньше, а соображали чуть больше. А там начальник по фамилии, скажем, Петров. А фирма поставляет компьютеры кому не лень. Со всей сопутствующей ботвой. Петров - интеллигент. У него даже есть галстук. Мало того, он знает, как его завязывать. Я например - не знаю. А он - знает. Джентльмен - не ебаться. Хрипатый ему выкладывает совершенно для Петрова тривиальную идею о взломе компьютерной программы, которую можно назвать в договоре "адаптацией", получить за это по безналу деньги и часть отдать собственно хакеру. Но так думал Хрипатый. А Петров, обладающий неким стратегическим мышлением, снял с гвоздя галстук, правильно завязал его вокруг шеи и пошел в медицинский центр грузить главврача по полной. В процессе светской беседы речь как бы сама собой зашла о железе и о перспективах развития. В общем, он, конечно, классно договорился. На поставку партии компьютеров медцентру, на прокладку сетей, на софт, обучение, круглосуточную поддержку, а равно и на протирку кэша первого уровня. Петров и главврач совместно решили, что это святое и без этого никуда. ГОСТ, само собой, 5962-67. Две высокие договаривающиеся стороны, страшно довольные друг другом, долго не могли закончить рукопожатие. И тут вдруг главврач вспоминает о маленькой ерунде, с которой, собственно, и начался разговор. "А... - говорит Петров - эту хрень мы и так крякнем. Даром. Подарок от фирмы, бонус, все такое"...
В общем, приходит начальник обратно в свой гадюшник, вешает галстук на гвоздь и выпивает для начала карандашный стакан водки, потому как - работы много. Не для трезвого ума. Вламывается Хрипатый со своим стаканом и получает информацию, которую меньше всего ожидал услышать. То есть - иди, ломай прогу забесплатно, потом разберемся.
Хм.
Другой бы выстрелил себе в ногу из парабеллума.
Но Хрипатый суицидальной хуйней не страдал и тут же родил идею.
Ведь оно как?
Прожка хорошая. Ни у кого нету. Все хотят.
Я, типа, ее крякну - и что? Ведь весь город себе такую понаставит!!
Типа, защита же какая-то должна быть? От несанкционированного доступа?
- Должна, - сказало начальство, - однозначно должна быть!
В общем, сначала Хрипатый ее крякнул. Что там крякать-то? То же мне, бином Ньютона... Потом приделал к ней защиту. Классную такую, по-советски. Ну, когда дверь не потому не открывается, что замок хороший, а потому что изнутри комендант ебёт уборщицу, и поэтому закрылись на засов толщиной в полено.
А потом еще долго ею торговал, по 100 баксов за копию... Получилось даже выгодней чем изначально хотелось.

Эксклюзивный ноутбук

Ноутбук - это такой чемоданчик для выебона. Правда, некоторые говорят, что это компьютер, но то ли они правильных компьютеров никогда не видели, то ли у них денег до хуя. Потому что рядовой ноутбук стоит как два обычных компьютера, а эксклюзивный - как автомобиль. Только, конечно, толку с него немного. Имидж, одним словом. Смотрите, братва, какой у меня нотебук! Шесть штук баксов отдал. Вся братва отвечает (даже не взглянув на "нотебук", хули там смотреть, и так видно - вещь дорогая): "Круто"! Это как швейцарские часы. Показывают они ту же хуйню, что и "Командирские". Но они -ШВЕЙЦАРСКИЕ! Це имидж. В то же помойное ведро сливаем продакшн других не менее громких брендов. Смешиваем все в миксере и получаем метросексуала, который, ежели что, в тайге отдаст концы еще до заката, потому как не найдет там пиццерии.
Но это преамбула. А амбула такая. Решили мы как-то параллельно заняться смежным бизнесом. Взяли заказ на поставку железа, софта и обучение сотрудников одной фирме. Сложного ничего нет. Фитиль, как человек с печатью, покупает железо, Бочарик с Гусем собирают компы, Хрипатый и я пихаем туда софт, а обучает Бригадир, у него есть опыт. Он как-то в одной частной школе преподавал физкультуру. Правда, сходив к заказчику и посмотрев на бухгалтерш в собственном соку, Бриг сказал, что одного, даже выдающегося, педагога недостаточно. Поэтому мы задействовали последний резерв - Огурцова-Стоянского, и теперь уже работали полным составом. Два этих распиздяя, кстати сказать, блестяще выполнили свою задачу, почти никого не выебав.
У Фитиля связи среди железных фирм, конечно, были. Поэтому, по сходной цене ему вилами нагрузили интегрированных по самое "не могу" офисных материнских плат, процессоров типа Селерон и жестких дисков самых маленьких, какие есть в природе. Феноменальной дешевизны получились системные блоки, что позволило не только выкроить денег на приличный сервер, но и купить боссу фирмы какую-нибудь хрень, чисто для имиджа.
А тут как раз "Сибирская ярмарка". А там, значит, выставка всего самого вкусного и самого нового из компьютерных технологий. Поехал туда Фитиль и купил там какой-то в жопу выставочный эксклюзивный "нотебук". Невъебенный. Ни у кого нет. Инженерный сэмпл. Все, о чем мечтали специалисты, там было. Стоил он не просто дорого, а охуеть - как дорого, и вообще - не поддавался описанию нормальным человеческим языком. Боссу фирмы было сказано, что мы его протестируем, набьем контентом по самое "не могу" и торжественно вручим буквально на днях. "Нотебук" поручили Хрипатому - у него руки больше всех чесались.
Само собой, параллельно с обучением сотрудников и под видом установки-настройки софта Хрипатый начал этот "нотебук" помаленьку юзать. Типа там вечерком забрать, кино поглядеть, Линукс поставить-снести, опять Винду поставить, в Фидо посидеть... Винду снести, поставить БеОС, удивиться, что работает, снести и поставить сразу Нетварь и Фряху, чтобы "нотебуку" жизнь медом не казалась... Развлекался Хрипатый по ночам с неделю. Похудел, осунулся. Еще бы - столько забот.
А однажды этот комп у него Огурцов-Стоянский выпросил. Надо было ему что-то там срочно в своем вузе, где он заочно над преподавателями издевался, сделать. То ли реферат, то ли доклад, то ли просто пиздел и хотел перед дамой своей выебнуться. Скорее всего - последнее.
Хрипатый дал.
Приходит на следующий день к Стоянскому. Там пьют. Заметим - сессия, разгар, утро. Вроде как не должны пить. А пьют не по-детски. На полу ведро двенадцатилитровое. С холодной водой. В нем водка. На столе шмат сала метр на метр. Запивают пивом, и двое заочных студентов уже в говно. А двое, включая Огурцова - еще нет. И какая-то бесшабашная в их глазах одухотворенность. Некая дуальность философии, я бы сказал. Зигзаг логики. Как будто двум оставшимся в живых заочным студентам уже все похую, а потому мир для них - не более чем матрица в одноименном фильме.
- Заходи, Хрипатый. Выпей! Друг мой, я очень и очень болен... Сам не знаю, откуда взялась эта боль... - цитируя Есенина, Огурцов-Стоянский, однако, больным не выглядел и грустным тоже. Выглядел он как жизнерадостный засранец, давно не получавший по самому что ни на есть ебалу.
- Да не хочу я! Мне бежать надо...
- Выпей, однова живем!
- Не.. не, ребята, спасибо, в другой раз...
- Сядь. И выпей.
- А чё? - спросил Хрипатый, почувствовав легкое беспокойство.
- Сядь! - наливая, сказали ему.
И показали обломки компа. Они его что-то совершенно случайно ёбнули об косяк...
В голове у Хрипатого, задавив Муму, пронесся бронепоезд "Потёмкин", и он стал немедленно пить водку матросскими алюминиевыми кружками.
В общем, жопа. Поскольку комп брал, типа, Хрипатый, то отвечать должен, типа, он. Огурцов-Стоянский никого не волнует.
На этот день мировая история приостановилась. У нее не было другого выхода. Зато на следующий возобновилась с удвоенной скоростью. Фитиль, увидев останки эксклюзивного ноутбука и протянутый стакан водки, даже не стал ничего говорить. Выпил сразу и задумался. Думал он пять секунд. Потом сел на телефон и стал обзванивать весь Новосибирск. Выяснилось следующее:

1. Это экспериментальный выставочный инженерный образец. Ну, это мы и так знали.
2. Серийных моделей нет и не будет. Блядь.
3. Матрица дисплея была в одном экземпляре, а теперь в природе ее нет.
4. Корпус найти невозможно, но можно склеить. Отслюнить придется.
5. Трещины скрыть невозможно, но есть один спец по автотатуажу - он придаст этому хламу такой моддинговый вид, что все ахнут. Само собой, бабла надо будет отстегнуть.

Конечно, нам повезло. Внутри у ноутбука почти все осталось в живом виде. Нашли местного заводского Кулибина. Он деньгами брать не стал, а попросил водочки без ограничения. Выхода не было. Провели шланг прямо к нему в мастерскую. Склеил он невероятно качественно. Трещины были, конечно, но только если вглядываться. Пришел черед матрицы. Сутки напролет пытались прихуячить другую, потом что-нибудь сделать с этой. Не вышло. То есть вышло, но экран стал практически черно-белым. Судя по всему, навсегда.
А время шло. Босс фирмы названивал - типа, где мой эксклюзивный ноутбук, хочу пальцы погнуть перед коллегами. Фитиль первый раз соврал, что ставится такая операционка, что ни у кого в городе нет, круче только яйца, поэтому проблемы с драйверами. Второй раз сказал, что ставится такой софт, которого нет ни у кого в мире, круче только у ФСБ, поэтому проблемы с операционкой. На третий раз он уже не знал, что спиздеть, поэтому сказал, что на винт скачивается такая порнуха, какой ни у кого в мире нет, даже у немцев, поэтому проблема с софтом. Не сильно подкованный в высоких технологиях босс удовлетворенно хмыкнул и согласился подождать до субботы, потому что, типа, с братанами на рыбалку едет.
Как раз с порнухой-то проблем у нас не было...
К субботе ноутбук вернулся от автохудожника. Бля... Твою мать... Ебаться в конденсатор...
Нет. Сломать он его во второй раз не сломал. Воспитанный на тачках космической стоимости, художник сделал все как надо и ни одной лишней царапины не прибавил, наоборот - замаскировал все те, что были. Но привыкший рисовать языки пламени, драконов, телок с русалками, коней с пегасами и всякие другие гениальные сюжеты, он решил, что ноутбук - это очень маленький автомобиль.
В закрытом виде на нем был огромный, влажный, мерцающий, нечеловеческий глаз. А в открытом становилось понятно, чей это глаз. Дракона, ясен хуй, чей же. Искусно разместив чешую по линиям трещин художник добился того, что работать на таком ноутбуке не хотелось совсем. Хотелось смотреть Дакаскоса. Читать Кастанеду. Бухать Рояль. Курить Канабис. Или все это вместе. В общем - идеальный комп для малолетнего придурка. Но не для босса приличной фирмы.
Молча и скорбно смотрели пираты на это чудо автомобилестроения. А потом Фитиль поехал отвозить эту, блядь, рекламу хуевого китайского боевика, потому что времени все равно уже не было. Вернулся он быстро, потому что босс фирмы уже грузился с братанами в джип с прицепленным сзади водным мотоциклом и времени на красочный пиздёж не оставалось.
В понедельник мы ждали разъебона по полной программе. Однако его не было. Не было и во вторник, равно как и в среду. В четверг босс позвонил и попросил посмотреть, что можно сделать с дыркой.
- С какой дыркой? - удивились мы.
Произошла такая хрень. Проехав сотню километров по тем местам, где даже собаки лапы ломают, напившись французского коньяку с малосольными огурцами, ноутбук родил, наконец, цвет, которого мы не могли от него добиться никакими паяльниками и показал 30 минут эксклюзивного порно. Он крутил бы его и дальше. Но был застрелен упившимся хозяином из помпового ружья прямо в тот самый мерцающий глаз. А нехуй мигать!

Тендер

Принято считать, что в бюджете денег мало. Нихуя подобного. Их там вилами разгружают. Важно только вовремя узнать, у кого они в данный момент. И правильно эти вилы направить.
Вот, например, есть у тебя знакомые в некой администрации. Рулят бюджетными деньгами, а получают за это бюджетную зарплату - хуй да маленько. А в бюджете денег - усраться можно, но премию же сам себе не выпишешь....
И тогда они у тебя заказывают нечто. Софт, например. Гондоны. Консультационные услуги. Железо. Да вообще - неважно что! Это "неважно что" стоит некую сумму. Тую сумму умножают на коэффициент. Например, не для жадных, на полтора. Из этих плюс пятидесяти процентов половина, к примеру, тебе, а половина, значится, тому парню из администрации. Его доля называется "откат". Это все знают, но молчат, как партизаны, хоть пытай, хоть еби без презерватива.
А чтобы с откатом бороться, и вообще, чтобы интересней было жить, есть такая еще штука - ТЕНДЕР. К примеру, есть госзаказ на софт. Тут, вроде как, набегают разные конторы со своими предложениями - как и почём они это дело готовы написать. Свои предложения эти фирмы кладут в конверты. Конверты опечатывают, и сдают организатору тендера.
Чисто "Пионерская Зорька" и офицерские сборы в одном архиве.
Потом собирается авторитетная комиссия, с представителями Госимущества и обязательно еще там с каким-нибудь надзорным органом. В атмосфере особой торжественности открываются запечатанные конверты. И оцениваются предложения. По ряду параметров.
Насколько серьезная фирма (где и как зарегистрирована, какой состав сотрудников, сколько там специалистов с высшим образованием, со степенями, то-сё)... Как софт будут писать (планчик там такой красивенький, с деловой графикой). Ну, и самое главное, - цена. Смета. Почём. За какое бабло. Вот это самое главное, потому что, как правило, тендер выигрывает самое дешевое предложение.
Но на каждую жопу с закоулками есть, как говорят в народе, хуй с винтом.
Откат запрограммирован. А надо все равно тендер провести! Обязаны, блядь! Никуда не денешься...
И вот на сцену выходит фирма, с названием, например, "Лучший софт". Которая должна получить госзаказ. Которая уже все замазала и у которой на корпоративной даче уже в белом вине квасятся шашлыки. Она же, эта же фирма, организует следующий процесс. Регистрируются фирмы-конкуренты (бегом, за неделю, блядь)!
Названия фирм следующие:

1. "Говно программер";
2. "Клоака анлимитед" и;
3. "Все пропьем инкорпорейтед".

Оформляются специалисты нужного профиля, мухой пробиваются необходимые лицензии. Все дела.
Потом - и это важно! - потом публикация о тендере (а обязаны дать публикацию, типа "люди добрые, подавайте заявки"). Все бы хорошо, да публикация делается в самой задрипанной газетёнке за, блядь, день до самого тендера. Ну, чтоб просто никто не успел, а еще лучше - не увидел.
Само собой, предложения "Говна", "Клоаки" и "Все пропьем инкорпорейтед" заведомо хуже, чем предложение вышеупомянутой уважаемой фирмы. Благодаря чему "Лучший софт" в присутствии всей высокой комиссии красиво выигрывает тендер, получает бабки и крутит свои мутные дела дальше.
Вот. Это был озвучен ничем не омраченный азбучный вариант. А теперь, как всегда в России, вариант из жизни.
Как-то Фитилю предложили вот эту фирмочку говенненькую зарегистрировать и на тендер выйти. За определенную плату, разумеется. Ну, а что? Тоже работа.
Нанимает Фитиль юристку. Славная девушка, у нас сидела. Колени, сиськи, попка - опытный специалист - сразу видно, всю работу остановила нам на три дня своими ногами. Так она все это дело зарегистрировала, лицензии оформила, спецов (там копии трудовых и дипломов нужны) нашла. Все путём. "Говно программер" отчалил в плаванье ровно на пару дней, чисто чтобы затонуть.
Вышел Фитиль на тендер. Цену заломил в два раза больше, чем у "Лучшего софта". Специально не побрился. Татуировки на пальцах нарисовал. Выпил перед этим без закуски и все время с высокой комиссией говорил по фене. Перед самым вскрытием конвертов пошел поссать, и всем об этом сообщил.
И тут...
В общем, оказалось что у самой главной фирмы "Лучший софт" ... э... какие-то там бумаги просрочены. То ли лицензия истекла, то ли коды статистики не получены, то ли регистрационное свидетельство недействительно. Высокая комиссия их с тендера снимает к ебени матери. Остальных участников - тоже, потому что они были настолько блёклые, что их никто не заметил. А Фитиля заметили. Потому что он, когда поссал, то зашел в аудиторию и отчитался о проделанной работе. В общем, наглость и откровенность сделали свое дело.
Заказ получил Фитиль! Сумма - два, если помнится, лимона! Работы - чуть ли не на год серьезному коллективу. А у него только девушка с ногами. Но он, в общем, не сильно радовался, и правильно делал. Потому что по фене в этом зале говорил не только он.
На крыльце здания, где проходил тендер, к нему подошли двое и сказали, что надо сдать фирму "Говно программер" на сторону приличным людям и получить за это еще денег, а также вообще не путаться под ногами. Дело все в том, объяснили ему, что в Новосибирске сильно до хуя беспризорных кирпичей и контролировать их нет никакой человеческой возможности.

Последняя бригантина

В конце лета Бригадир захандрил. Как-то утром он выглянул в окно и сказал, выразив вселенскую тоску следующими словами:
- Август, блядь...
В окно видно было немного. Территория завода с газонами и чудом уцелевший березовый островок посредине. Все лето березы веселились зеленым цветом, а в тот день первый раз подернулись гнусной желтизной. Слегка, но все же. Чуть-чуть, но уже достаточно. Вообще говоря, я тоже не люблю, когда зелень портится. Вот когда осень бушует, когда все желтое, красное и рыжее - фонтанами брызжет - Левитан, то-сё, голден фол, "купола в России кроют чистым золотом" - это понять можно. Шелест под ногами, листья на рожу липнут, небо в лужах отражается так, что упасть в них хочется, особенно, когда пьяный. И лететь, блядь, вниз до самого дна галактики, где всё будет до пизды, и где мы все будем пить "Гвардейскую" с Билли Гейтсом из одной бутылки, а может - и из одного граненого стакана. Бригадир сказал, что в советское время такой стакан стоил 7 копеек. Ну, может и не врет. Кто ж его знает. Меня тогда не было. Были мама и папа, и всё где-то шароебились, и никак не могли пересечься.
  Вообще, в это лето много чего слегка изменилось. В мире, в стране, в городе и в нашей работе. Мир стал гаже, страна дурнее, город - краше, а работа как-то перевернулась. Мы вдруг с удивлением обнаружили, что становимся все более легальными и все менее пиратами.
Производители программного обеспечения, по крайней мере те, которые могли дотянуться, взялись за наших хозяев всерьез. Бороться они решили по старинке и эффективно, для чего создали мутную ассоциацию "Щитомордник". Ну, вроде как, антипиратская милиция. Щитомордники не рассылали писем, не уговаривали и не организовывали никаких ток-шоу. Они просто приезжали, находили у очередного капитана Блада почки в том месте, где он их совсем не предполагал и молча тыкали железным пальцем в список. "Гламурсофт" и "Черный квадрат" резко сдавали позицию за позицией. Количество запретного софта все возрастало. Чуть не каждую неделю нам по мылу скидывали что еще "низя" в связи с очередной милой беседой. Фактически, почти весь софт СНГ попадал в запретный список. Для нас навсегда умерли Летучая Мышь, биКАД, вся дружная семья Акронис, 1С, Касперский, Кирилл с Мефодием, мечта студента - Файн Ридер с Лингво и еще куча того, что было нужно всем без исключения. Мы все больше походили на сотрудников то ли государственной, то ли очень официальной компании.
Вторым гнусным фактором было возросшее число пиратских контор, то ли сравших на щитомордников, то ли вообще не подозревающих об их существовании. Они выпускали диски с любым для нас запретным софтом и в ус не дули. Конечно, их диски пользовались популярностью. Конечно, у нас упали тиражи. И конечно, теперь стало просто сложнее работать. Ну как, например, было писать про ту же Еудору, что это лучший в мире почтовый клиент. Когда каждая пизда знала, что лучший в мире клиент - это TheBat! Однако писали. Потому как надо впаривать, да так, чтобы пипл хавал. Новый пипл, только что купивший компьютер, конечно, хавал. А вот старый - уже нет. И покупал диски у конкурирующих с нами контор, не ведающих, кто, блядь, в койке хозяин. Наглые молодые пираты обгоняли и подрезали нас, как маршрутная "Газель" - степенного водителя со стажем в немерянное число лет. Маршрутка не имеет комплексов и не знает правил, потому что права куплены, а бабло ждать не будет. Те пиплы, которые сидят внутри такого шустрого таксо - сугубо конкретные. Их устраивает все и их много. А раз много - значит, все заебись.
Все больше и больше нам приходилось жить по правилам. Искаженным, односторонним, глючным, но все же - правилам. И от этого становилось не по себе всем. Одно дело - петь в три часа ночи лежа на газоне в жопу пьяным, не взирая на такую мелочь, как октавы. И совсем другое - пытаться достичь тоже драйва с гармонией, стоя в тесном смокинге на залитой блядским электрическим светом сцене.
Дабы грусть была совсем невыносимой, Бригадир позволил себе, как он сам выразился, типа влюбиться. Пассию его никто живьем не видел, потому что нашел он ее, как обычно, через Интернет. Судя по фотографиям это было белокурое создание весом 90, ростом 180 и с сиськами на две ладони каждая. Как-то вечером он, мурлыкая, ушел на свидание, а вернулся утром трезвый и сразу начал обрывать телефон. То, как он говорил в трубку, мало напоминало нормальную человеческую речь. Вообще, как сказал Фитиль, Бригадир стал похож на страдающую сексуальным психозом голотурию. Сходив на Яндекс, я выяснил что это такой морской огурец, которого если напугать, серет, скотина, своими же внутренностями. При чем тут Бриг - я не понял, но на всякий случай отодвинулся подальше. Бригадир же, не обратив на меня никакого внимания, усиленно называл кого-то "зайчиком" и "малышкой". Я так полагаю, его поразил не только сексуальный психоз, но и жесточайшая близорукость, потому что назвать малышкой тую блондинку у меня лично язык не повернулся бы. Ну, в крайнем случае - "коровкой". Или "мамонтенком".
Дни Бригадира стали теперь проходить совершенно однообразно. Он механически работал, мало ругался и рано уходил. Стал брить не только щеки, но и другие части лица. Не сказать, что он от этого стал походить на Алена Делона, но народ теперь от него на улице не шарахался и не вызывал милицию.
Но вообще, все как-то перекорежилось в нашем маленьком мире. И стало не так. Мы почувствовали, что нет в жизни "щастя", а если есть, то осталось спиздить и прине??сть. И как-то поздно ночью оказались мы внутри нашего любимого кафе "Бристоль" в состоянии, близком к ностальджи. С той же музыкой, с тем же серебром и с теми же мыслями. Весело было. Оливье блядское. Котлеты по-Новосибирски. Карачинская с лебедями. Ветчина со слезой. И много водки с перепиздеть.
Были все. И вечный полубосс Фитиль. И сисадмин Хрипатый. И дизайнер Бочарик. И два сборщика софта Бригадир с Гусем. И универсальный, вечно кого-то подменяющий Огурцов-Стоянский. И тестировщик Студент. У нас было скверное будущее. Что-то лопнуло высоко в небе и рассыпалось в хрустящий мерцающий фейерверк. Ебаный мир куда-то тек мимо нас. И что-то в этом ебаном мире крутилось, бухало и похмелялось. Там, в этом мире, все имело если не смысл, то хотя бы имена. А у нас и имен не было, одни ники. Файер ака Тор. Эксбокс ака Шейдер. Бриг ака Блэкдав. Дэйсер ака Онлайнер. Дайвер ака Кукумба. И Стьюдент ака Слим.
Сколько за наши головы отвалила бы Майкрософт? А Симантек? А Корел? А Эдоуб, Автодеск, Графисофт? Если б нашли, если б поймали, конечно. Но - хуй им в зубные протезы, страна нас не выдаст. Конечно, когда международная обстановка изменится и нужны будут щепки, то они найдутся. Щепки, которые летят. Но это будет потом. А пока...
Пока мы пили. Практически без грусти. Так, легкая поебень. Потом музыка стихла и Бригадир встал.
- Я это... Ухожу.
- Да посиди еще! - сказал Гусь - время детское.
- Да не в этом смысле. Я совсем ухожу.
Все переглянулись.
- А чё? - спросил Бочарик.
Тогда Бриг сел и налил себе водки.

- Всему свое время, и время всякой вещи под небом.
время Интелу, и время АМД;
время F5, и время F8;
время АТИ, и время Энвидиа;
время ВинЧиху, и время Касперскому;
время Асусу и время Элитгруп;
время Нортону, и время Проводнику;
время Биллу Гейтсу, и время Линусу Торвальдcу;
время второму Винампу, и время пятому;
время Аутлуку, и время Летучей Мыши;
время ИЕ, и время Опере;
время Фидо, и время Интернету;
время ставить систему, и время сносить ее;
время собирать компы, и время разбирать их;
время поднимать сервера, и время ронять их в даун;
время защищать программы, и время ломать их;
время архивировать, и время распаковывать архивированное;
время набивать текст, и время убивать его;
время любить пиратов, и время вешать засранцев без сожаления.
Что было, с тем и теперь ебемся, а что будет, с тем уже наеблись.

После этого Бригадир выпил и продолжил:
- Я вам вот что скажу. Как-нибудь мы сделаем очередной диск и вдруг поймем, что он полностью легальный. Страшного в этом нихуя, конечно, не будет. Но с этого дня мы станем называться по-другому. Я не знаю как. Может быть - дистрибьютерами. Так вот, этим, блядь, словом я, лично, быть не хочу. И вообще тогда не понимаю - зачем мы будем нужны. Белый воротник, черный галстук... Кредитная карточка, страховой полис... Жена в бигудях, дети в памперсах... Солнце через фотохром. И мальчики приличные в глазах...
- А я тоже уйду... - сказал вдруг Бочарик - в полиграфию. Журналы хочу делать с телками. Фотографировать сам хочу. Выставку свою хочу. Вчера вот с одной познакомился. Глаза золотые, светятся...
- Камеру куплю! - перебил его Гусь. - Фильму хочу снять. Про себя. Про других меня не ебёт ни разу.
- В банк уйду, - сказал Хрипатый. - Что я тут делаю? Баловство одно. Сетку хочу. Компов на 500, чтоб оттянуться и домой вообще не ходить.
- Э! А я? - спросил Фитиль, забыв даже своевременно выпить.
- А что ты? - произнес Стоянский, выпить не забыв совершенно.
- А как я без вас?
- Да насрать! - ответил наглый Огурцов непосредственному начальнику. - Я тоже уйду. В науку. Без меня там что-то скучно. И вообще... Хватит, натерпелись. Но ты ж не один. Вон, студент никуда не рвется. Остаешься, Студент?
- Ага, - сказал я. Мне пока и тут не дует. А ты, Бриг, что будешь делать?
- А я... Да хуй его знает. Трехмеркой займусь. Или книгу напишу. Про нас. Если не я, то кто?
И мир перевернулся окончательно. Пили, плясали, девок таскали туда-сюда. Боролись на перекуре среди сиреневых кустов. Возвращались и опять пили. В два часа ночи, когда посетители, пьяные в хлам, разбредались и расползались, на эстраду залез Бриг, взял гитару и заорал мимо микрофона, потому что при его голосе вся эта электроника ему ни разу в жизни в хуй не упиралась:
- Пестня! Акела, блядь, промахнулся!! Без ансамбля!!!
И заебенил шансон, после которого стало тихо...

Последняя песня Бригадира

Заполночь, когда все будут сыты,
И такси опробует клаксон.
Старый лабух выключит софиты,
Бережно закроет саксофон.

А когда закончится застолье,
Вышибалы пьяных разведут -
Я тебе спою про беломорье,
Про мою хрустальную звезду.

Будет мимо рюмки водка литься,
Будет старый лабух подпевать...
Знаешь, я бы мог в тебя влюбиться,
Если б завтра встретились опять.

Пусть моя душа тебя не знает,
Пусть мы разбегаемся уже...
Как в твоей руке огнем играет
Тонкий, словно призрачный фужер!

Я тебе спою - как на перроне -
После будет только тишина.
Сердце остановится, застонет,
Улетит, засветится душа.

Будут звезды падать и рождаться,
Будет лабух тихо говорить,
Мне тобой уже не надышаться,
Мне тебя - не встретить, не забыть.

Завтра будет пасмурно и скучно.
Вслушайся - я даже не пою!
Я целую тихо и беззвучно
Душу незнакомую твою...

2005 г., центр России, сумерки...

Урфин Джюс

Не надо шутить с Изумрудным Городом, бля. Здесь другие ребята. Это не Голубая страна, это не жевуны. Урфин, твоих солдат здесь разберут на части. Это целый один отборный привратник блядь! Он всё разнесет! Он всю Волшебную Страну пройдет за один час! Он сожжет всех твоих дуболомов, всех твоих капралов, твоего клоуна. Урфин, ты ковбой. Ты остановись, блядь, ты кончай, ты оживляющий порошок спрячь подальше. И забудь про свою Гингему. У нас была одна дура, хотела вернуться домой, блядь — и рухнул Великий и Ужасный. И ты повторишь ту же ошибку. Ты Гингему забудь, Гингема твоя отработала своё. Ты подумай о будущем Волшебной Страны, она гибнет! Твои жевуны бегут из твоей страны! Там никто не хочет жить, в Голубой стране, никто! У тебя барахолка, блядь. Живительный порошок, живительный порошок, это грязный зелёный мусор! Ни души блядь, и музыки нету у тебя, нет писателей у тебя! Весь мир слушает Страшилу, Железного Дровосека, блядь. Фестивали, спорт — только Изумрудный город, блядь, и Изу… и здесь, Зеленая страна! Вот здесь любят Страшилу, а тебя презирают, бля, презирают! Твоя предшественница, блядь — Гингема, блядь — её летающим домиком раздавили прямо на выходе из пещеры! Это совсем уже нужно охуеть, блядь, чтобы какая-то малолетка с собакой, блядь, летающим домиком главу государства прямо возле его дома убивала! Это что, Голубая страна?! Вам пиздец давно уже, блядь. Вы что делаете, блядь?! Руф Билан, блядь! Какой, на хуй, волшебник?! Какая война, какой Изумрудный город, блядь?! Дуболомы чёртовы, блядь! Урфин, Урфин! Почитай летопись гномов. Посмотри, сколько волшебников, блядь! И там наколдовали, и здесь заколдовали. Ты здесь… Я тебе здесь говорю: посмотри, блядь, какое небо, блядь, Изумрудный Город! Изумрудный Город — это не Голубая страна. Это не Когида! Ты никогда здесь не достигнешь победы. Потому что мы знаем этот народ. Мы знаем этого Страшилу. Он один на всю Волшебную страну тебя посылает нахуй! Один! Все остальные, блядь, лебезят перед тобой. Выстроились в строй, чтобы тебе поклониться. А он один здесь сидит второй год! Второй год тебе сопротивляется, а ты со своим живительным порошком, со своей армией, со своими дуболомами, блядь, полицейскими ни хера не можешь сделать. Ты пугаешь детей, а Длиннобородый Солдат сидит, готовый к бою. Ты боишься сюда направить своих солдат. И ты боялся два года назад, и Гингема твоя тоже боялась. А плоды дерева Нух-Нух от дерева Рафалоо недалеко падают. Ты никогда не победишь! Это будет твоё последнее поражение! Арахна проиграла Гуррикапу. И Паук проиграл Смелому Льву. Ты проиграешь Изумрудный город. Изумрудный Город — твоя могила. Понял? Ты, Урфин, сраный огородник, блядь! Тебе в Когиду обратно, на усадьбу, на медведе Топотуне объезжай свои… пустые земли и учи Марранский язык. А Голубая страна уже говорит по-рудокопски. Мы направим в Голубую страну еще 10 миллионов рудокопов и изберем в Изум… в Голубой стране своего Ментахо. (Смех за кадром.) А ты, Урфин, получишь хорошее изгнание на свою усадьбу. (Смех и аплодисменты за кадром .) Ты понял, Урфин? Вовремя остановись… (В записи пропущен фрагмент.) …ном (судя по артикуляции, Жириновский сказал «гондоном»), и ты никогда здесь не сможешь добиться победы. Все Болтуны, все Мигуны, вся Большая Пещера, Изумрудный Город — против тебя. Изумрудный Город, Изумрудный Город не хочет этой войны, и тебе наш Страшила это ясно: не сметь стрелять по Изумрудному Городу! Лучше вместе ебанём по Дворцу Гуррикапа. (За кадром смех и аплодисменты.) Замок Людоеда! Другие города! Мы найдём цели на этой земле! Столько земли, блядь! Хочешь, Веллину нахуй опустим, блядь, на дно океана?! Давай! Показать тебе наши волшебные книги, блядь? Хочешь, блядь? У нас есть заклинания, блядь: ночью наши волшебники (Жестикулирует.) чуть-чуть изменят течение Великой Реки, и твоя страна будет под водой. 24 часа, блядь, и вся страна твоя будет под водой! Речки Авирры и Великой реки. (Аплодисменты за кадром.) Ты с кем шутишь, блядь? Ты подумай, блядь! Ты понял, чем кончила Бастинда? Чем кончила Гингема? Все остальные? Ты совершишь историческую ошибку. Твой филин тебе благодарен не будет. Забудь его, твоего филина! Твои шпионы тебе говорят: не начинай войну. Ещё не поздно! Ещё 21 июня 41-го года! Но если завтра утром ты пошлёшь своих дуболомов на Изумрудный Город — твоя собственная могила, ты сам сдохнешь в этой войне. И тебя не будут хоронить, потому что ты ударишь по всей стране, по всему человечеству. Шесть миллиардов людей не хотят этой войны. Шесть. Шесть миллиардов! Ты, малограмотный, можешь считать? (Загибает пальцы.) Один, два, три, четыре, пять, шесть. Миллиардов. Вся планета против тебя. Ты один хочешь войны и эта, блядь, Гуамоколатокинт. (Смех за кадром.) Эта летучая блядь, которой нужны червяки, блядь. (Аплодисменты за кадром.) Мы… пришли сюда — у нас в народном ополчении, блядь, ребята его накормят, блядь. Накормят, блядь. Накормят на кухне за ночь! И он не будет хотеть войны, блядь. Это не Руф Билан — она раз сонный порошок подсыпал, блядь, а здесь так ему всё подсыплют нахуй, что он на карачках уползёт в пещеру Гингемы, блядь. Урфин, остановись. Гуррикап! Батяня! Дара пам парам пара пара па ра… Урфин, давай в Радужный дворец, в Большую Пещеру, и всё заканчиваем. В Изумрудном Городе всё спокойно. (Аплодисменты, свет гаснет.)

Итак, это акция «„Тайд“ или кипячение», «Кипячение или мгновенная смерть».

Вы спросите, кого мы будем сегодня кипятить, а вот её, её мы будем кипятить вот этим кипятильником.

Засунем ей куда-нибудь его поудобней.

Она уже смеётся от счастья, уже хихикает.

Ну-ка хихикай, да хихикай!

Оооо! Ты правильно хихикаешь!

Чуешь тайд? Чуешь?

— Кто там?
— Открывай, сука! Это акция «„Тайд“ или отрубание головы».
— Ой-ой, щас милицию вызову.
— Милиция куплена!
— Ну что, каким порошком ты пользуешься?!
— Я не помню, он в ванной.
— Пошли в ванну!
— Нет, там мама моется.
— Мать твоя. А мы её сейчас прокипятим, мать твою!
— Нет!

— Открывай, сука! Это акция «„Тайд“ или кипятильник в жопу»! Ну что, прокипятить тебя?!
— Ой! Что это вы сделали с моей мамой?
— Я теперь твоя мама! Что! Что это за пятно? Что это за пятно?
— Это пятно от пролитого чая.
— А щас будет от пролитой крови!..

Ну а теперь кладем это барахло в коробку из-под китайского утюга… а этой хлещем тебе по рылу!!! И, о чудо, никаких пятен!

Ну что, сравним с прокипячённой вещью?

— Чуешь разницу? Чуешь?
— Чую.
— Каким порошком ты теперь будешь стирать?
— Зубныыыыым…
— КАКИМ?
— Зубныыым!
— Правильно, мать твою! Как долго я тебя лечил! Аа? Жаль, что мать не увидит!

Ну что, вы все еще кипятите? А мы уже рубим! И скоро придём к вам…

Призакрыл глаза - словно вижу я:
Лишь заря по утру занималася,
Над советскою Русью-матушкой,
Чистым снегом белом припорошенной,
Так и шла на двор красна девица
Ста десьти годков да молодушка.
По воду шла к Волге реченьке,
Стопы босые лёд протапливали,
Возвращали ток полноводный весь
Реке-Волге стужею скованной,
Поднимали вод температурушку
С минус трёх Кельвина до дюжины Цельсия.
Согревались здесь звери дикие,
Зайцы, рыбы, да куропаточки,
Аки град в бадью насыпалися,
Да летели туда враз варёными.
Оскользнулась тут раскрасавица
Да осела дол на том береге.
Только слышит - земля вздымается -
Так бежит к ней добрый молодец,
Тот, что пиво пил в Енисей-реке,
Да спросонья похохатывает.
Подбежавши, добрый молодец
Лобызать начал красну девцу
В уста красные, изумлённые.
Там они и породнилися.
Только срок пришёл да к концу весны
Родился на свет социалистический
Дивный новый сын красных русичей
Весом в пуд, а то и поболее,
Нравом, да и ликом, он нордический.
Чуть раскрывши очи сизые
На завод пошёл металлургический
Чтобы сталь там ковать булатную
На серпы жнецам да по воле Партии.
- А покуда - молвил он - не выкую,
Не вкушать мне хлеба бородинского.
Лишь молочный пенопласт поем,
Так я силою и пренаполнюся.
По пути ему стал высотный дом
До звезды достал своей маковкой,
А внутри него сплошь учёный люд:
Все заморским словесам пообучены,
Мучат маленьких несмышлёнышей
Зарекая их вольно бегати,
Вдругорядь их прыти завидуя.
А иным - речами хитрыми
Во чело науку закладывают.
- Всё вот это вот - мне не надобно,
Лучше я займусь физкультурою!
Разбежавшись вскорь по сырой земле
Тот высотный дом перескакивал
И спешил на страду свою важную
Мимо ягод да зверя дикого
Кто друг с дружкой размерами спориили.
А придя во свой цех жаром пышущий
Зачинал с мужиком состязание
Кто лихим жеребцом белоярым
Обыграет противника в шахматы.
Вот поэтому славят все Сталина -
Коммуниста, вождя, отца нации.

Над московским над собором
Ветер тучи собирает,
Между тучей и собором
Гордо реет птеродактиль,
Истребителю подобный,
Он кричит и в крике слышно:
"Нафиг здесь вообще я взялся?
Это ж не моя эпоха!"

Входит князь в железном шлеме,
В узких пальцах - железяка.
Птеродактиля увидев,
Очи к небу поднимает
С общим скорбным выраженьем:
"Как вы все меня достали"
Входит Минин с бородою,
С топором, таким же черным,
На лице негодованье:
"Нахрена тут птеродактиль?"

Входит войско в острых шлемах
В чудо-юдо тычут пальцем
"Что ль художник обкурился?
И стоят в недоуменьи.

Птеродактиль развернулся
Скинул вмиг парашютиста
Все глядят в недоуменьи
"Кто такой свалился с неба?".

Входит Путин с красным флагом
Обращается к героям:
"Нам так нужен этот праздник,
Именно как раз сегодня,
Чтоб забылся у народа
Прежний праздник коммунячий.
Очень нужны нам герои
Тоже чтоб под красным флагом,
Но на 300 лет пораньше,
На 3 дня пораньше тоже"
Красный флаг вручает князю,
В птеродактиля садится
В тёмном небе исчезает...

А не шансон обычно грузит, а дисторшн или фузз,
А этот друг, он мне не друг, он, пидарас, играет блюз,
И не очко его погубит, а его дырявый туз,
Лежит на сердце тяжкий блюз, играть под минус - это плюс.

А солдатский блюз - это просто по еблу!
Никаких синкоп - просто сразу по еблу!
Никаких «мой друг» - кирзачами по еблу!
Что сидеть в углу - люди тянутся к теплу...

Сегодня ты читаешь рэп, чтоб зарабатывать на хлеб,
А завтра будет версус баттл, чтоб ты нормально зарабатывал.
Потом читаешь рэп уже для укрепленья скреп,
Кого ебали, тот окреп, такие зрелища и хлеб.

А солдатский рэп - это чисто по еблу!
Никаких панчей, просто тупо по еблу!
Никаких «йоу-йоу» - просто с места по еблу!
Что поделать, бро - руки тянутся к баблу...

А жили-были два гуся, они выёбывалися,
Из леса вышел серый волк, они втроём лабают фолк.
Я злой и страшный русский фолк, в алкоголизме знаю толк,
Пока ансамбль не умолк идёт-бредёт бессмертный полк.

А солдатский фолк - это просто по еблу!
Никаких гусей - с разворота по еблу!
Никаких гуслей - просто сразу по еблу!
Угле-водородную береги иглу...

Напрасно ты играешь гранж, за гранж Россию не продашь,
А если нету распродаж, тогда иди попсу ебашь.
А этот гранж уже винтаж, как будто в морге макияж,
Не акварель и не гуашь, и Крым по-прежнему не наш.

А солдатский рок - это срочно по еблу!
А солдатский панк - однозначно по еблу!
А солдатский джаз - это тоже по еблу!
Даже если не, не понравилось пиплу…

Хуй и Пизда
Играли в поезда
Хуй споткнулся
В Пизду воткнулся

Разобиделась Пиздища- вся вскинулася
На Хуище с кулаками накинулася:
- ТЫ, Хуище, такой- сякой
Много ль проку, что ты большой,

Мне и ебля с тобою не в сладость
Снова выебешь меня всем на радость"
А Хуище ей говорит:
- Вот,- опять эта дура пиздит

Не Пиздища ты- инвалид
Для кого ж ты тогда расфуфыренна, ,
Чисто вымыта и подстрижена?"
Разоралась Пизда, расчудесилась

От обиды чуть не повесилась:
- Не гляди, что я модно подстрижена,
На тебя я, Хуище, обижена"
Раскричалась Пизда, раззадорилась

И с Хуищем навеки рассорилась,
Ускакала под ночь, как блядь
Свое счастье по свету искать.
А Хуищу- то жалко Пиздищи

На крыльцо выбегает Хуище:
- Ох, вернися ко мне опять,
Уж не стану тебя я ебать…"
Да не слышит его она,

Укатилася, злобы полна
Побежала Пизда, покатилася
И в лесочке под куст завалилася
Долго мялася, теребилася,

Но оргазмища не добилася
Повздыхала Пизда, повздыхала
И опять в ночи побежала
Тут идет Долбоёб ей навстречу:

- Эй, Пизда, заходи, -привечу
Посмотри- до чего я красив,
Не заносчив и не спесив,
Посмотри, до чего я хорош

Лучше ёбаря не найдёшь"
И Пизда впопыхах согласилася,
Только счастья опять не добилася:
Долбоёб он и есть- долбоёб,

Только долбится, мать его ёб…
А Пизде долбоёбство не нравится,
Покатилася дальше, красавица…

ЧАСТЬ 2.
А Хуище в ночи тоже рыщет,
Всё Пизищу любимую ищет:
- Ты вернися ко мне опять,
Я не стану тебя обижать,

Ох.- боюся, беда приключилася
Ну чего ты, Пиздища, добилася…"
Глядь- Пиздища навстречу идет,
Тихим голосом песню поет:

- Долго рыскала я и скиталася
И опять я Хуищу досталася…"
И давай на Хуище скакать,
И зажили они вместе опять,

На родимой свое, на сторонке,
И родили Хуйка и Пиздёнку,
Стали жить они- поживать
И с детишками горя не знать
Тут и сказочке этой конец,
А кто слушал её-молодец.

Я придумал сценарий для 3d-шутера типа Quake или Half-life, где монстры лезут из параллельного измерения. Зацените короче.
Начну с того, что на эти мысли меня навела муниципальная постройка. Сейчас во многих районах идёт замена старых жестяных конструкций для мусорных контейнеров (из тех же листов, что гаражи-ракушки делают) на новые, фундаментальные строения из кирпича. Чтобы копающиеся в помойке БОМЖи были скрыты красивой непрозрачной стеной и не оскорбляли никого своим видом. И я начал думать над этой концепцией, типа бля, насколько это охуенно придумано - можно ведь не бороться с бедностью и обнищанием населения с помощью работы мин.эконом. развития и политики центробанка (всё равно ни хуя не получается, всё равно все деньги спиздят), да на хуй почти ничего не надо делать даже. Тупо построил кирпичный сарай, и всё! Можно же вообще не избавляться от говна и помоев, а просто скрывать их!

И у меня родилась такая концепция сценария: российские учёные открыли параллельное измерение и научились в него открывать порталы. Экономисты тут же взялись за дело, и поняли, что поскольку непонятно как оттуда нефть и газ качать, да ещё и неясно, есть ли они там (да и расходы на гео-развездку надо учитывать), выгоднее всего туда начать сбрасывать отходы. Не нужно будет строить мусороперерабатывающие заводы, всю эту инфраструктуру по сбору ТБО содержать и т.п. - охуительная экономия же. И российская наука пошла по пути миниатюризации порталов, чтобы не строить мусоропроводы, а прямо под раковиной в каждой квартире телепорт стоял вместо мусорного ведра. А потом и от канализации решено было отказаться - вместо унитаза в полу просто дырка в другое измерение открывалась, и гадь туда сколько влезет.
Потом поняли, что можно туда скидывать не только ТБО, но и БОМЖей. А также не тратиться на кладбища и похоронные услуги - тоже сразу туда трупы скидывать. И неизлечимо больных. И инвалидов. И новорожденных детей-инвалидов. И просто детей, от которых отказались родители. И радиоактивные отходы - отработанные реакторы там, и прочее. Не говоря уже об отходах нефтеперерабатывающей промышленности, горно-обогатительных комбинатов, тяжёлой и лёгкой промышленности и т.п. - всё туда нахуй. И выхлопные газы - если телепорт к выхлопной трубе автомобиля прицепить. А, ну и с тюрьмами опять-таки проще. Отбросы общества - они ж не зря так называются, поэтому их туда тоже стали сбрасывать - это ведь какой охуенный научный способ обойти мораторий на смертную казнь! Другие страны так и не смогли повторить научного триумфа, и в России возник новый государственный бизнес - уже не по экспорту нефти и газа, а по импорту дерьма и помоев. Конечно, народ от этого сильно лучше жить не стал, т.к. коррумпированная верхушка всё разворовывала, но всех несогласных опять-таки гуманно скидывали в параллельное измерение. Однажды отправили целый митинг несогласных, которые по наивности думали, что их просто просят пройти через металлоискатель. С депортацией гастарбайтеров, как можно легко догадаться, проблем тоже не было. А на мировом уровне Российская Федерация стала открывать миллионные квоты по приёму беженцев.
В общем, параллельное измерение так засиралось долгое время, а тамошние обитатели всё больше и больше охуевали от постоянно льющегося на них дерьма и начали мутировать под влиянием радиации и беспредела. Там же ещё и вирусы всякие, выброшенные из лабораторий, оказывались, и результаты неудачных экспериментов с ГМО - в общем, можно себе представить. А в России было наоборот всё хорошо - мы уже почти вернули себе статус сверх-державы, начав разработки по отправке в параллельное измерение космического мусора.
Но тут случилось страшное, о чём предупржедал один учёный, но его никто как всегда не послушал: масса дерьма там достигла некой критической величины, и случился прорыв обратно в Россию. И охуевшие монстры увидев в этом шанс на лучшую жизнь, рванулись в эту брешь вместе с потоками говна и мусора. И вот тут начинается геймплей.
Всё примерно как в обычных шутерах, ходишь там с дробовиком или огнемётом как Гордон Фримен, валишь говно-монстров. И цель - дойти до того места, где прорыв начался. В костюме там защитном, все дела...
Закрыть портал, разумеется, невозможно, т.к. уже процесс сброса говна идёт в мировых масштабах, но российские учёные изобрели новый способ - нужно внутри параллельного измерения открыть телепорт в третье измерение! Чтобы вся куча дерьма начала сваливаться туда. Для этого нужно туда перетащить соответствующее оборудование. Можно командовать целым взводом спецназа, а это уже возможность привинтить RPG. В общем, если открыть портал в третье измерение изнутри второго, то гавно польётся туда, критическая масса резко снизится и пробой в Россию закроется сам собой, надо только успеть выпрыгнуть.
Ну и, ясное дело, что тут сам собой прорисовывается сценарий для второй, третьей и n+1 части игры: при засирании последующего измерения и прорыве в наше, нужно тупо отправляться сквозь все открытые измерения и открывать портал в новое.
Так образуется целая иерархия миров. И жизнь во втором, к примеру, будет хоть и хуже чем в первом, но лучше чем в третьем, и уж тем более значительно лучше чем в четвёртом. Поэтому в последующих сценариях для новых частей можно будет придумывать, как там удалось заключить с нижними элитами договор о сдерживании, и т.п. Типа как Римская Империя с варварскими племенами заключала договоры о защите своих границ от ещё более диких варваров.
В общем, если появятся ещё идеи - пишите.

You see a welcoming looking bar in a populated area, a nice sign hanging out front, through the window you see many people, all laughing and having fun, the tables are clean and it looks like a place you want to be tonight. So, you enter through the door, go to the barman and ask for a drink. He nervously pours you your beer, looking at you and then at the occupants of the bar and he begins to sweat. Strange, you think.

Well, you're here now anyways, and a shifty looking barman wont make you leave, so you sit down on the barstool and begin sipping at your drink. You settle in for a brief moment and then begin paying attention. Everyone is speaking Russian! What the heck's going on here, you think. I thought this was the United States! I'm from the United States, this bar is located in the United States, where are the Americans?! You turn to someone on your left and ask in a calm, quiet voice "where are the Americans". This is when things take a turn. Everyone stops talking in Russian and turns to you. The man on the left, with a very angry, serious tone starts yelling.

"I FACK UR MADDUR, I FACK UR MADDUR", he screams repeatedly, loud enough for everyone to hear. You get a good look at him, and he's 12, I shit you not. Bewildered, you swivel on the stool and face the patrons, who all begin screaming things at you in Russian! How dare you speak English here, in their place of worship?! Everyone begins yelling at you, spare the handful of very scared looking people in the back corner, clearly just wanting to finish their drinks and leave so they don't lose beer drinking EXP for abandoning mid-pint. "Cyka Blyat! Fack you, American! Faaack you! Cyka blyat!", "YOU SON OF BBBBEETCH, MCDONALDS! MCDONALDS!", and eventually everyone begins making squeeling pig sounds to drown out your protests. Feeling defeated and just wanting to finish the "drinking your beer" game and not wanting to be penalized for abandoning, you skulk to the corner with the other scared Americans and watch as another unsuspecting American enters, orders a beer from a nervous looking barman and history repeats itself.

The bar is CS:GO, the barman is Valve and the patrons are the majority of CS:GO's playerbase. Hope this explained things sufficiently.

Расовые орды полезны, но не из-за них Орда на голову ебет Ольянс в ПВЕ (да и в пвп тоже).

Просто так уж исторически сложилось, что Оляньсь - фракция целователей белочек, не способных в какой либо прогресс, ради которого нужно, НЕ ДАЙ БОХ, включить голову и что-то делать. Это максимум подпивасы, единственная функция которых - ныть на форуме, чтобы им дали очередных эльфов, и плевать что им их уже дали, НИ ХАТИМ ТАКИХ ИЛЬФАВ, ХАТИМ С ГАЛУБЫМИ ГЛАЗАМИ()(((((. Да и стилистика фракции подразумевает, просто максимальная проекция всего самого банального, что есть в фентези. Сральянсеру даже не нужно напрягаться, чтобы вникнуть в лор своей фракции, ибо всё это он уже миллион раз видел в других играх, читал про это в книгах и видел подобное в детских мультиках. Максимум шаблонов, минимум поводов напрягать мозги.

Орда же - созданная в противовес Альянсу уникальной и более проработанной сразу начала притягивать в свои ряды людей, которые реально хотели найти в этой игре что-то новое. Это люди, не привыкшие жить в зоне комфорта, а готовые ебашить ради того, чтобы чего-то добиться, и именно поэтому в Орде так много гильдий, могущих в прогресс. Целователей белочек и там хватает, но даже они делают это с целью - собрать всё, закрыть всё, получить новые достижения, маунтов, звания.

Орда это фракция противоречивая, а от того вызывающая эмоции. Всегда. Вызывает ли Ольяньс у кого-то эмоции? Кроме насмешек над гипертрофированным пафосом как фракции, так и её главных представителей - вряд-ли. Сильные идут в Орду, ибо только в ней можно найти единомышленников для достижения любой внутриигровой цели. Слабые и зажатые идут в Сральянс, и когда среднестатистический ордынец уже закрывает героик, сральянсер вайпается в лфр-е на боссах со сложными механиками.

И дело не в том, что кто-то хуже, или лучше, кто-то более умелый, кто-то менее - нет. Вся разница в мышлении. Один играет, чтобы добиться новых высот, постоянно бросая вызов себе. Другой, чтобы одевать очередную ильфиичку в юбочки и платюшка, занимаясь вниманиеблядством на площади Штормграда. Так что каждый решает для себя, с кем он хочет быть: с сильной, хоть и противоречивой и гонимой Сральянсом Ордой, или с аморфным, максимум чсв-шным и преувеличено пафосным Сральянсом. Для адекватных людей выбор был очевиден еще в начале этого поста.